casa pyndahýba

Eduardo Miranda respira James Joyce em Dublin

2011-10-04T13:29:00.000-07:00

Em entrevista ao Blog da Ateliê, o tradutor, músico e poeta falou da relação de “amor e ódio” entre Joyce e Dublin. Eduardo Miranda chegou à final do Concurso de Tradução Bloomsday 2011 e publicou sua tradução na revista eletrônica TUDA.

Como foi seu primeiro “encontro” com a obra de James Joyce?

Joyce me chegou primeiro através de Ulisses, ainda muito jovem – praticamente ilegível para mim na época. Depois fui cronologicamente retrocedendo: Retrato do Artista Quando Jovem, Dublinenses, e depois a poesia… mas foi em Dublin que tive a oportunidade de me envolver mais com a literatura e a cultura irlandesa – inclusive com a língua irlandesa – e consequentemente com James Joyce. Foi aqui em Dublin, durante a comemoração dos 100 anos de Ulisses, que pude percorrer o caminho que Leopold Bloom percorreu, no mesmo passo que o livro.

Fale um pouco sobre a obra e vida de James Joyce, segundo a sua experiência.

Na verdade foi depois da minha mudança para Dublin por motivos de trabalho que vim a me interessar mais pela obra de Joyce – e tudo em Joyce é Dublin! E entender essa relação de amor e ódio foi um desafio… Joyce deixou claro em vida que não gostava de Dublin. Stephen Joyce, neto e curador da obra de Joyce, faz questão de afirmar que seu avô não gostava da cidade. Tampouco ele simpatiza com Dublin, e desaprova toda tentativa de citar a obra do avô, seja para turismo, nomeação de monumentos, ou mesmo comemorações. O único lugar onde é permitido citar a obra de Joyce é no James Joyce Centre, durante as comemorações do Bloomsday, festival que acontece todo dia 16 de Junho e que comemora as aventuras de Bloom.

Como é traduzir James Joyce?

Primeiramente acho que todos os que se submeteram ao desafio de traduzir o Finnegans Wake – e não só os finalistas – já são heróis pela própria ousadia. Para mim foi uma tarefa trabalhosa, tanto que consumiu quase todas as minhas horas livres de uma semana inteira! Mas ao mesmo tempo foi excitante e divertida… uma aventura e tanto! E o fato de morar em Dublin e de ter um certo conhecimento da língua irlandesa – mesmo que parco – fez com que eu me sentisse, de certa maneira, mais próximo dos contextos joyceanos, e acho que acabou ajudando um pouco a transposicão multi-dimensionais do texto… além, é claro, de um pouco de intuição e muita poesia!

Fale um pouco de você e do seu trabalho.

Não sei se posso chamar de trabalho, no sentido convencional da palavra. É mais como um hobby, só que levado muito à sério… extremamente! Mas o tempo é que não ajuda muito. Como tenho o meu trabalho na área de Tecnologia da Informação, acabo dedicando apenas o tempo que sobra às outras atividades. Trabalho e família vêm primeiro e, às vezes, o que sobra não é muito. Tento ser constante na TUDA, uma e-zine de poesia, literatura e arte que publico mensalmente, já há 3 anos. É lá que publico minhas traduções. Minhas poesias, meus contos e outros textos podem ser acessados à partir de um “portal” que mantenho, o edotm.info. Já na música, tenho um projeto experimental e multi-instrumental, à distância, chamado The Virtual EM3, e uma banda real, o Wellfish. Conforme o tempo permite, vou “trabalhando”….

Crônicas do mundo ao revés

2011-03-28T08:07:00.000-07:00

Novo livro de Flávio Aguiar foi lançado em 17/3/2011 em São Paulo. Roniwalter Jatobá vê emergência da literatura dos anos de chumbo.

“Arte Memorável”,

por Roniwalter Jatobá

Anos atrás, início da década de 1990, alguém perguntou para mim por que a nossa literatura pouco enfocava o triste período do regime militar. Lembro bem do que respondi: “Dê tempo ao tempo”. Assim, pouco a pouco, muitos fatos têm vindo à tona, sobretudo em textos memorialísticos, mas também na literatura. Os dramas vividos naqueles duros tempos da ditadura, por sinal, servem de tema para o professor e escritor Flávio Aguiar nestas Crônicas do mundo ao revés. As quatro primeiras histórias, num total de dezenove, mostram situações muito além do que é claramente visto, seja narrando uma noite de medo e amor de um casal atuante na luta armada num esconderijo urbano cercado pela polícia, seja a angústia do guerrilheiro que, para resolver seus problemas advindos com a tortura, procura no exílio a ajuda de um psicanalista. Mas o livro toma outros rumos. Honrando a tradição de bons contadores de histórias, que combinam a simplicidade da arte de narrar com a abordagem de questões mais complexas, como fizeram o argentino Jorge Luís Borges e o uruguaio Juan José Morosoli, Flávio Aguiar recupera, num clima de ficção e realidade, o sentimento daquele exato momento da vida de suas personagens. Em “O ninho”, por exemplo, a temática é o amor. De forma surpreendente, um homem conquistador é seduzido por uma charmosa mulher, mas, após alguns dias de muito prazer, ela o deixa para ir em busca do próprio destino. Já em “A tinturaria”, dois amigos e filhos dos pampas brasileiro e uruguaio, tão parecidos quanto diferentes, viajam para Caracas, na Venezuela, para o Fórum Social Mundial, e, após vários desencontros, voltam fascinados e apaixonados por uma mulher apelidada de Pan de Azúcar. Noutra direção, em “História de família”, o autor procura suas raízes alemãs e, em “Ai de ti, 64”, relata a trajetória de um oficial da Aeronáutica para com quem o povo e a cidade de Porto Alegre têm uma dívida imorredoura, pois foram salvos por ele e outros militares de um bombardeio criminoso. O gaúcho Flávio Wolf de Aguiar, nascido em Porto Alegre em 1947, sempre nos iluminou em todas as atividades às quais se dedicou no mundo da cultura. Foi assim como professor de Literatura Brasileira na Universidade de São Paulo, romancista, antologista, contista, crítico literário e analista político. Agora, de novo, nos surpreende como cronista. Ou melhor: como um excelente contador de histórias, numa arte memorável, generosa, densa e repleta da condição humana.

TUDA - Revista de Poesia, Literatura & Arte

2010-03-09T15:01:00.001-08:00

... da totalidade das coisas e dos seres, do total das coisas e dos seres, do que é objeto de todo o discurso, da totalidade das coisas concretas ou abstratas, sem faltar nenhuma, de todos os atributos, de todas as qualidades, de todas as pessoas, de todo mundo, do que é importante, do que é essencial, do que de fato conta... de TUDA !!!

http://tuda-papeleletronico.blogspot.com/

É a Março TUDA – Primavera no ar ou quase!

Por nem TUDA ser tão fácil como parece, apelo novamente as novas regras para a colaboração em TUDA - Leia >>aqui<< - confira também o Calendário Permanente Tudiano, e saiba todas as datas para não perder nado de TUDA.

Este mês TUDA traz as Palavras Quebradas de Arnaldo Xavier, Souzalopes, Luiz Roberto Guedes, Santiago de Novais, Sandra Ciccone Ginez, Dorival Fontana, Rafael Mantovani, Túlia Lopes e Adriana Pessolato. As Palavras Contínuas de Roniwalter Jatobá, José Geraldo de Barros Martins, José Miranda Filho, Jeanette Rozsas e Leonardo André Elwing Goldberg. Nas Palavras Alheias, o espanhol Antonio Gamoneda. Oswald de Andrade está nas Foreign Words, Raul Bopp em Palavras Já Ditas. As Palavras Mostradas de José Geraldo de Barros Martins, o britânico Banksy, Eduardo Miranda e Aristides Klafke. Nas Palavras Ensaiadas, Ronald Augusto.

Opinem, opinem sempre!

Agora, como de costume, é só degustar, deglutir, triturar... TUDA à vontade. Pode até lamber os dedos que TUDA é limpinha... limpinha mas contagia. E como contagia! Por isso, aprecie TUDA SEM NENHUMA MODERAÇÃO. Ela só é contra a INDIFERENÇA!!!

Na luta, companheiros... e TUDA, mas TUDA de bom MESMO!!!

Eduardo Miranda

O (auto-proclamado) Editor!

P.S.: Dicas de TUDA:

O Conteúdo - fica à direita da página, e dá acesso aos textos da edição do mês corrente;

TUDO DE TUDA POR ASSUNTO - pode-se aqui acessar tudo o que já foi publicado em TUDA por gênero - poesias, contos, ilustrações, críticas etc...;
TUDO DE TUDA POR AUTOR - Busca por autores/artistas já publicados em TUDA;
DIGA TUDA - Aqui você pode mandar a sua crítica & opinião;
ENVIANDO TRABALHOS PARA TUDA - tudo o que você precisa saber para colaborar! Aproveite TUDA isso!
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ATENÇÃO: Se você deseja se auto-EXCLUIR do SPAM CULTURAL DA TUDA, mande um email com a palavra EXCLUIR no assunto para o endereço tuda.papel.eletronico@googlemail.com. Essa é a única maneira de exclusão. Caso contrário, desfrute TUDA que tem direito!!!

A voz do proletariado, sem mistificação ou caricatura

2009-12-06T16:20:00.000-08:00

Ronaldo Cagiano*, Jornal Opção, Goiânia, 6 de dezembro de 2009

Selecionados por Luiz Ruffato, “Contos Antológicos de Roniwalter Jatobá” é uma daquelas obras indispensáveis para se entender o proletariado brasileiro. A vida da classe trabalhadora urbana, formada por legiões de migrantes, é o universo que Jatobá recriou

A recente edição de “Contos Antológicos” pela Editora Nova Alexandria, reunindo os melhores trabalhos desse gênero produzidos ao longo de trinta anos por Roniwalter Jatobá, não só vem marcar a presença de uma das grandes vozes da ficção contemporânea brasileira, como premiar ao leitor com uma prosa do mais alto padrão, naquilo que ele incorpora como expressão de uma qualidade narrativa, como pelo que representa de retrato sincero e poético de um extrato social e humano. Além de Amando Fontes (“Os Corumbas”) e José Lins do Rego (“Moleque Ricardo”), na literatura brasileira poucos são os autores que mergulharam na realidade proletária não apenas para esboçá-la, como também refletir sobre esse mundo tão esquecido. A vida proletária, quando é lembrada (e na ficção das novas gerações é tratada com superficialidade, ou solenemente negligenciada), converte-se de caricatura ou descamba para um protagonismo secundário. Muitas vezes, o trabalhador braçal da construção civil, o empregado de comércio, o metalúrgico, o operário das máquinas das indústrias, o motorista de ônibus, por exemplo, não passaram de mero coadjuvantes de uma história principal, em que o dono do poder, da força de trabalho ou do capital é que dominam o discurso narrativo. Selecionados por Luiz Ruffato, “Contos Antológicos de Roniwalter Jatobá” é uma daquelas obras indispensáveis para se entender o proletariado brasileiro a partir de uma mirada pessoal, que foi retirar da sofrida trajetória dos trabalhadores brasileiros que vieram buscar uma outra vida (e muitas vezes nem sempre a encontraram) matéria e circunstância para traduzir, sem equívocos e sem rodeios, a problemática social, econômica e cultural. Trata-se de uma visão subjacente à presença dos migrantes como força de trabalho que se constituíram em mola propulsora da riqueza brasileira a partir da década de 50, quando o País começa a viver uma intensa metamorfose, saltando de uma economia agrária para um capitalismo industrial e urbano, e nesses contos o autor permite ao leitor comum perceber que essa transformação proporcionada pelo industrialismo do pós-guerra e da era JK impôs um custo social e humano sem precedentes, tendo as migrações internas um papel preponderante nesse processo. Jatobá, que é mineiro (nascido em Campanário), mas passou boa parte de sua vida na Bahia, conhece de perto esse universo, as dores e aflições dos boias-frias, dos sem-terra, dos famintos, dos sem-opção e excluídos de todos os gêneros, que trocam as regiões mais pobres do País. Integra a imensa legião dos que chegaram em São Paulo “para vencer na vida” e tendo sido operário, motorista, empregado de indústria gráfica, antes de se formar em jornalismo. É sobre os que vieram aventurar-se, como ele, no sonho do emprego, do salário e de outra sorte na vida, padecendo a saudade, a solidão e a insularidade diante dos desafios dos grandes centros, que o autor vem focando seus contos e novelas, desde suas primeiras produções. Como em “Sabor de Química”, “Tiziu”, “Crônicas da Vida Operária” e “Pássaro Selvagem”, sua preocupação é com o destino desse trabalhador deslocado, fruto (ou vítima) dos processos migratórios. E o autor escreve mesclando a crueza de suas vidas com a delicadeza da linguagem, numa profunda reverência estética àqueles que, com sua mão-de-obra barata trouxeram apenas “duas mãos e o sentimento do mundo” e na força bruta de sua ilusão foram capazes de superar até mesmo as novas dores e outros fracassos, para alimentar o desejo de um dia vencer e voltar para suas origens, um pouco melhores do que chegaram, com a (im)provável felicidade na bagagem.
Antes relegados (como bem ilustra a história de Jacinto no conto “Remorsos”, abaixo transcrito) à própria sorte em suas remotas e trágicas origens, os personagens recolhidos por Jatobá no imenso caldeirão urbano são a tradução mais cruel do instinto de sobrevivência que impulsiona o homem e que muitas vezes, por falta de opção lá nos seus rincões mais inóspitos, sujeitam-se a um trabalho árduo. Premidos pela falta de emprego, pela miséria, pela seca e outras tantas privações, não se amedrontam em arriscar a própria vida nas construções, nos tornos, nas roldanas, nos serviços inseguros e até nos trabalhos indignos, perdendo às vezes dedos, mãos e filhos para a avassaladora engrenagem de um capitalismo que retira do ser até mesmo o amor próprio, porque a fome bate à porta e o trabalho (muitas vezes exploratório e opressivo) é o que resta contra as mesquinhas contingência da vida que um dia abandonou em busca de outras condições. Nas vozes de Germanos, Zélias, Jacintos, Tonicos, Santinas, Ciríacos e outros tantos sem nome, sem rosto e sem documento que aportaram à imensa selva de pedra paulistana, Roniwalter Jatobá dá vida a muitos que sempre viveram condenados a nenhuma. E nesse flerte particular com suas vidas e esperanças, realça a importância dos que doaram todo seu esforço, suor, lágrimas e muitas vezes a sua vida (e a dos seus) para construir não apenas um sonho íntimo, mas o de um País melhor, em cujo futuro não houvesse necessidade de outras histórias se repetirem com a singularidade trágica das vidas que Roniwalter recoloca com justiça e como homenagem nesses contos pungentes e de profunda humanidade.

Leia um conto de Roniwalter Jatobá

Remorsos

Jacinto viu, nublado, por duas vezes, as enfermeiras passarem por ele apressadas, olharem para a sua camisa suja de sangue e se perderem no corredor em frente. A insegurança no trabalho, a coragem, essas, sim, ficaram no terreno da construção, bem próximo à casa da sua mãe. A escada em falso tombou entre baldes, tintas e aflitos: acode o homem! Pendurado entre garrafas pontiagudas, quebradas, que formavam barreiras no alto muro vizinho, Jacinto nessa hora somente sentia o frio da queda, o pavor de morrer. O peito, num rasgo profundo, dilacerado, em sangue. Os gritos que ecoavam pelas casas vizinhas não interferiram na trajetória do líquido vermelho que suja e escorre pelos vidros, se esparrama, tornando o branco do muro uma cor rubra e real.

As frases de Jacinto, da mãe, da meninada que correndo avisa, se interligam — Que pensação em morrer!; meu filho morreu!; ainda não morreu não! — em eco triste no movimento da tarde.

A sala do hospital, mesmo com o sol lá fora, não tinha um janelão que deixasse a claridade entrar. A luz acesa durante o dia dava um brilho estranho, amarelo, às pessoas que ocupam as quatro cadeiras e o pequeno sofá rasgado no encosto. O registro na carteira profissional não abriu portas nem fez mudar semblantes; rotina, espera. Na sala exígua podia ouvir as palavras, pouco usadas, dos que compunham o interior. Num canto, o ancião que respira descompassado, dificultoso, descrente da vida, olha para as próprias mãos, indiferente ao movimento, burburinho do hospital. Vezes seguidas, a mãe de Jacinto, gorda, vestido azul trocado às pressas, entrou no banheiro no final do corredor para lavar o pano que limpava o sangue que escorria dele. No banheiro, as pessoas que aguardavam na fila, desinquietas, reclamavam da vida, da própria fila, de tudo.

— Mãe, vou morrer! — disse Jacinto, respirando forte, fraco. Ele olhou os pés sujos de terra, o teto e os avisos colados na parede. Tentou ler, mas não conseguiu. Nem via no ambiente fechado, silencioso, sentimentos de tristeza, solidão, medo. Pessoas ansiosas por atendimento, pedintes, que ficam paradas, coladas em duras cadeiras e têm os corpos doloridos pela longa espera, mas não perambulam pelo corredor, com receio de incomodar. Elas esperam que as situações digam mais, muito mais que as palavras que a custo sairiam de suas bocas medrosas de falar. E esperam. Arrenegando da hora em que, doentes, têm precisão. A sirene da ambulância que se aproxima vai aumentando, aumentando, até dissipar os sussurros que escapavam no silêncio. A ambulância atravessa rente ao corredor, veloz como a dor de Jacinto. Ele sente pontadas e frio no coração. Ele delira inconsciente, imaginando. Viu desaparecer na manhã o orvalho que teima em continuar nas folhas frágeis e minúsculas. Soltou das mãos que o seguravam e alçou um voo rasteiro, depois subiu na imensidão do espaço que separa a vida da morte. Pairou de asas abertas. Grudou-as no corpo é soltou-se no espaço das lembranças, ora distantes, ora bem próximas, que davam a impressão de que ele participava. Sentiu remorsos na destruição de vidas: formigas, nambus de pés roxos, nambus de pés vermelhos, aranhas, pássaros, preás, coelhos, o matar de frangos em dias de festas. Deu vontade de fechar as asas e precipitar este pequeno corpo de encontro às minguadas folhas, em baque surdo na terra. De repente, grita. Jacinto sonha com o seu próprio vulto que, de cabeça erguida, grita e assobia para os cachorros que passam. Tinha saído logo cedo, sem caminho certo, vendo o mundo. Andou até a ponte do rio, de costas, contando os passos, pisando forte para deixar na areia fofa o rastro. Como se nada pudesse apagar a sua passagem. Ficou acariciando um ramo de urtiga brava nos braços para sentir a coceira entrar devagarinho no corpo. Era loucura. Brincadeira de criança. A gente cresce. Quando começa a descobrir que o doce de goiaba feito na cozinha esfumaçada vai ficando com sabor diferente, fica adulto. De pé, encostado à cerca, Jacinto vê formigas que correm indiferentes a ele, gigante que se posta em frente. Observa. A qualquer momento, o trabalhador que ia à dianteira poderia cair com tamanho peso às costas. Seguia cambaleante, mas não atrapalha o movimento dos outros pela areia quente, indiferente à chuva que se forma e vai criando cores novas no céu. Azul... mil, infinitas. Nada disso interfere na agitação dos trabalhadores que se torna mais veloz e precisa no final da tarde. O trabalhador da frente agora se firma em um monte de terra, escora a carga e, sem perder a dianteira, continua guiando nesta pequena estrada uma infinidade... Comanda. Trabalha também. Alguns gostariam de parar, descansar O corpo dolorido de longas caminhadas, mesmo sabendo que se a chuva que se anuncia desmoronar os caminhos, aí sim o trabalho dobrará. Assim, o que toma a dianteira pouco se preocupa com o que está acontecendo à sua volta. O que preocupa mesmo é a carga pesada que balança ao sopro de qualquer golpe de ar. A formiga líder segue sem medo de sombras reais e gigantescas de Jacinto, que se contorcem na estrada. A bota direita de Jacinto: o obstáculo que se interpõe. Um pé embotinado que, por segundos, dificulta. Em fila, cronometradas por um perfeito e pontual relógio que não bate as horas: esse sol que clareia a estrada de terra batida, trilhada na labuta, estrada sombreada. Sol que se rasga em fios por entre cerca de galhos, de ervas daninhas que, pensa a líder, não servem como alimentação. Caminha. Com o peso fatigante, à direita ou à esquerda, a visão é sempre a mesma. Parar não, deve pensar, sem ter tempo para brincadeiras, pois só o trabalho é importante. Sem trocar frases, absorta no alimento que carrega, não riria, também não ficaria triste, somente seguiria seus passos sem atrasar os outros. Pensa: um obstáculo que surja na frente e que porventura ocasione mortos, as que retomam devem cumprir rapidamente essa tarefa e, sem chorar os cadáveres, tirá-los para o lado à margem da estrada e amadurecer o corpo para novas lutas. Imagina: no fim da tarde o trabalho finda. Dezenas de corpos que ficaram lá em cima estão à espera de que a chuva que começa arraste os seus cadáveres por enxurradas pequenas, mais na frente se avoluma, e que os corpos desapareçam nas corredeiras do rio, em direção de peixes negros, amarelos e famintos. Outras formigas apressadas pela noite que se aproxima nem param no local onde jazem os corpos. Chove. Chuva fina, molhenta. Jacinto tira o pé que se apoia no arame farpado e pisa, traiçoeiro, espalhando as retardatárias trabalhadeiras, esmagando muitas com a sola da botina. Uma, mais afoita, defensiva, pula na sua perna, e aferroa dolorido. Ele pega a formiga entre dedos e arranca as suas patas, a cabeça, e joga o resto do corpo ao chão molhado, e ela pula com desejos incontroláveis de vida. Jacinto sente, agora, o mesmo instinto de sobreviver. Segura forte o braço da mãe, esquecendo as lembranças, os remorsos, os sonhos impossíveis, com os olhos sem trajetória e sem sentidos. Quando o primeiro vestígio branco da enfermeira atravessou a porta e se incrustou nas retinas da mãe de Jacinto, o último fio da vida dele desceu pela cadeira, não passeou pelo corredor do hospital, fugiu da fila do banheiro e se espalhou em grande quantidade pelo assoalho da sala. Sem grito de dor, Jacinto deu o derradeiro suspiro com naturalidade e apertou com mais força o braço gordo que o envolve. Afrouxou pouco a pouco, deixando marcas roxas que se limparam em momentos, desaparecendo na flacidez da gordura do braço materno. A mãe levantou-se e ergue Jacinto nos braços, com esforço, e o carrega com dificuldade em direção à saída. Um corpo frágil, insensível, sem vida, frio. A moça da recepção se sobressalta e diz:

— Dona, volta!

Ela nada responde e nem se volta. Sai à rua e o impacto do sol entra em seus olhos, ilumina o vestido azul e penetra em seu coração, explodindo-o.

*Ronaldo Cagiano é escritor.

A mais perfeita tradução

2009-11-10T09:40:00.000-08:00

RONIWALTER JATOBÁ, pioneiro no Brasil em tratar do proletariado, ganha antologia de contos

Marcio Renato dos Santos • Curitiba – PR Rascunho 115, novembro de 2009

Roniwalter Jatobá, desde 1976 a publicar livros, foi o pioneiro no Brasil a problematizar literariamente o proletariado. O escritor mineiro, que viveu na Bahia, hoje radicado em São Paulo, teve olhos para ver, percepção para sentir, raciocínio para concatenar e disciplina para escrever, e reescrever, a respeito daqueles que, em geral, não passam de estatística, mero número.
Jatobá deu voz aos que, mesmo que fossem convocados, possivelmente não teriam discurso.
Os contos, em especial os selecionados por Luiz Ruffato para a edição destes Contos antológicos, funcionam individualmente e também em conjunto.
Jatobá, com um olho na realidade, onde buscou o material, matéria-prima para a ficção, e outro olho na tradição, leitor que sempre foi (e é) do legado literário, enfim, Jatobá conseguiu elaborar uma possível síntese do que pode ser a trajetória daqueles que estão condenados a viver: ele fala, e escreve sobre, os pobres que, em sua maioria, migraram de rincões brasileiros rumo a grandes centros.
Os personagens elaborados por esse mineiro-universal têm apenas nomes, nenhum sobrenome. Eles, os personagens, são muitos, são Zélia, Jacinto, Zefim, Santina, Tonico, Zuleide, Germano, Damião etc. Todos, sem exceção, funcionam como mão-de-obra barata. Não tiveram oportunidade de estudar. Dedicam, então, pelo menos, oito horas por dia a trabalhos embrutecedores, dentro de montadoras de automóveis, fábricas, empresas, lojas, casas (são domésticas, contínuos, moços e moças de recado), todos enfim atuam em funções (isso quando conseguem um emprego) em que os humanos não podem imprimir, registrar, as suas marcas, pegadas, de humanos que são.

Outra Paulicéia
O conto A mão esquerda, um clássico, e antológico, conto de Roniwalter, diz muito sobre a visão de mundo dele, e revela o ponto central de seu projeto literário. Natanael, filho de Elias e Marta, o protagonista da breve narrativa, nasceu em uma pequena e interiorana cidade e migrou rumo a São Paulo, palco de muitos dos contos de Jatobá. Conseguiu um emprego que garante apenas o salário para pagar as despesas e necessidades mínimas. Ele perderá dedos de uma das mãos durante a jornada de trabalho. Natanael escreve e envia cartas para a família fantasiando que, na grande cidade, tem uma vida digna, mas a sua realidade não passa de inferno permanente.
Os personagens da literatura de Jatobá, Natanael de A mão esquerda é apenas um deles, trocam a energia por salários indignos, pois não têm outra opção. Nenhum desses seres ficcionais, a exemplo de muitos da realidade, consegue nem jamais conseguirá economizar dinheiro para investir em qualquer projeto, bem pessoal ou patrimônio. As necessidades mínimas já consomem tudo o que eles recebem. Comida, transporte e inesperado "ceifam" todo o "tudo" que eles ganham.
Jatobá inventou uma ficção, mais do que particular, necessária, porque reflete o andar de baixo, "misteriosamente" quase invisível na malha literária brasileira. O texto não é panfletário, e bem que poderia ser, nem faz denúncia, e isso seria perfeitamente compreensível, e necessário. Antes, trata-se de arte.
Os personagens, condenados à vida, como o próprio autor escreve, estão inseridos em ambiente e contexto inóspitos. Nasceram pobres, não terão direito a estudo, nem a relações com pessoas que poderão abrir portas e oferecer oportunidades. Esses seres serão obrigados a morar em casas minúsculas, na periferia, distantes do local de trabalho. Sonadas, como muitas delas aparecem na ficção de Jatobá, atravessarão o dia com sono, pois não podem deixar o corpo deitado por muito tempo em cima de um colchão de péssima qualidade, sobre uma cama, em um subúrbio qualquer.
O receio de vir a ser demitido, que é uma questão constante para quem faz parte de classe pouco favorecida economicamente falando, é tema de mais de um conto. Jatobá conseguiu captar nuances de quem faz parte dessas castas condenadas à vida.
A ficção de Jatobá traduz, para o leitor, a sensação daqueles para quem viver é apenas sofrer, passar a maior parte da existência dentro de fábricas, barracões, ônibus, com apenas um dia de folga por semana, sem opção de lazer, o bar da rua do bairro, a eterna tentativa de ganhar o prêmio da loteria, para mudar a sorte, o azar, que é ter nascido pobre em um país como o Brasil, onde poucos desfrutam (por quanto tempo ainda?) de um bem-estar que não é bem nem estar.

o autor

RONIWALTER JATOBÁ nasceu em Campanário (MG), em 1949. Aos dez anos, mudou-se para o sertão da Bahia. Na década de 70, já vivendo no estado de São Paulo, trabalhou como operário e jornalista. É autor de Sabor de química, O jovem Che Guevara, O jovem JK e Paragens, entre outros.

trecho

• Contos antológicos

"De noite, eu vigiando, o frio entrando no corpo, doendo por dentro da farda e no alojamento o roncar de cem bocas só esperando o chamado das quatro horas. Os caminhões encostados roncando, se aquecendo, o motorista lá dentro, de vidros fechados só esperando os homens subirem na carroceria pra começar a viagem, uns pra mais perto, outros pra mais longe, pra todos o mesmo serviço. A cidade se despertando e já encontrando os homens seguros em cavadores, enxadas, pás, quebrando o asfalto, arrancando a terra das ruas, limpando bueiros." (do conto Alojamento)

Contos antológicos

Roniwalter Jatobá

Org.: Luiz Ruffato

Nova Alexandria

176 págs.

Relatos da condição humana

2009-10-12T11:27:00.000-07:00

Antologias de Roniwalter Jatobá e Jorge Miguel Marinho apresentam tema em comum

Henrique Marques - Samyn*

Jornal do Brasil, 10 de outubro de 2009

A Nova Alexandria tem publicado, em sua coleção Obras Antológicas, coletâneas de alguns autores representativos. Os volumes editados até o momento são assinados por nomes como Silviano Santiago, Domingos Pellegrini e Solano Trindade – este, o único poeta numa série de livros que vem privilegiando a narrativa curta. Seguindo essa tendência, dois reconhecidos cultores do gênero têm seus textos reunidos em antologias incorporadas à coleção: Roniwalter Jatobá e Jorge Miguel Marinho.
Mineiro radicado em São Paulo desde 1970, Jatobá inicia sua trajetória literária com Sabor de química (1977); é ele quem “praticamente instaura a literatura proletária brasileira”, como enfatiza Luiz Ruffato, organizador e prefaciador dos Contos antológicos de Roniwalter Jatobá. Já os textos de Jorge Miguel Marinho, carioca também radicado em São Paulo que alcança destaque sobretudo a partir de Escarcéu dos corpos (1984), são comumente aproximados da literatura fantástica – rótulo que, ainda que não de todo improcedente, pode suscitar leituras reducionistas que ofuscam a riqueza lírica e temática de sua obra. De fato, uma leitura mais aprofundada revela que as produções literárias de Jatobá e Marinho não são propriamente opostas – e têm em comum o essencial da melhor literatura.
O texto de Roniwalter Jatobá, construído predominantemente por frases curtas, reflete na forma a matéria de seu lirismo: assim como sua dicção é algo fragmentária, repleta de rupturas que acentuam o tom seco e duro que perpassa a narrativa, os contos enfocam vidas quase sempre despedaçadas pela pobreza, esmagadas pelo árduo trabalho que reduz as pessoas à sua força produtiva. É justamente por construir sua obra a partir desse cenário tão asfixiante, mas sem ceder à opção de tecer uma narrativa que, aderindo a ele, reduza-se a espelhá-lo – o que decerto produziria o gesto pleonástico que, embora denunciador, tende ao estereótipo – que a literatura de Roniwalter Jatobá é prenhe de humanismo: seus personagens sempre resistem, de algum modo, à reificação; são figuras que, conquanto dilaceradas, orientam-se pela busca de uma dignidade que, embora não raro pareça inalcançável, sabem fazer parte de si. A imagem do trabalhador pobre, deslocado em meio à massa urbana, é representativa do tipo de questionamento que motiva o escritor: embora seja ele, o trabalhador, um dos principais responsáveis por mover a colossal máquina urbana, essa em reação o esmaga e asfixia, reduzindo-o a uma espécie de fantasma – a uma criatura anômala e anônima à qual se impõe o desafio de resgatar sua própria humanidade. As muitas formas dessa luta, não raro trágica, constituem a matéria bruta da qual Roniwalter Jatobá extrai o lirismo de seu contos, cuja qualidade é bem representada pela seleção de Ruffato.

A compaixão é uma marca do texto de Jatobá

À seca dicção de Jatobá contrapõe-se o texto de Jorge Miguel Marinho: encontramos um descritivismo que, não raro, remete ao barroco; excesso que em momento algum tangencia o preciosismo, servindo por outro lado a propósitos estéticos muito definidos. O mundo que emerge nos contos de Marinho, como demonstram os presentes em seus Contos antológicos, usualmente não obedece aos parâmetros naturalistas predominantes na literatura brasileira; verifica-se frequentemente um desvio que, ao instaurar o fantástico, desmascara arbitrariedades e mecanismos de poder que subrepticiamente operam no cotidiano. Nem sempre ressaltado, esse aspecto da obra de Jorge Miguel Marinho revela um autor fortemente político; em sua literatura, o elemento fantástico não surge como um fim, mas como um instrumento empregado para a construção de alegorias. Em outras palavras: no texto de Marinho, a fantasia não constitui uma negação do real, sendo de fato uma forma de reafirmá-lo em seus contrastes – sobretudo no que tange à sociedade, cujas fraturas são assim denunciadas. Perceba-se, a propósito, que essa é uma literatura em que o “desviante” – ou seja, aquele que sofre a ação do fantástico – comumente o é num sentido social, seja por sua posição à margem, seja pelo desafio que representa a algum tipo de norma; desse modo, a inversão do mundo apenas explicita uma inversão da ordem que a antecede.
Nenhum tour de force é, portanto, necessário para aproximar a obra de Roniwalter Jatobá dos textos de Jorge Miguel Marinho. Embora, à primeira vista, de um cotejo entre suas escritas possam emergir apenas as diferenças, o que os aproxima é algo muito mais fundamental: a profunda empatia com que se dedicam a tematizar a condição humana. A compaixão do texto de Marinho surge também na obra de Jatobá; as marginais figuras que povoam as páginas de Jatobá fazem-se igualmente presentes nos contos de Marinho – semelhanças que decorrem de uma preocupação humanista seminal em ambas as obras. Se, em última instância, é esse o tema de toda a grande literatura, não há dúvidas de que estamos aqui diante de dois grandes escritores.

* Henrique Marques - Samyn é doutorando em literatura comparada e autorde Esparsa poética (poemas)

Jatobá, para crianças de todos os tempos

2009-09-26T14:37:00.000-07:00

Assis Ângelo

Adorei. Há tempo eu não lia um livro infanto-juvenil, isto é, dirigido ao público infanto-juvenil, tão bonito quanto esse “Viagem ao Outro Lado do Mundo”, chancelado pela Editora Positivo e de autoria do mineiro de Campanário nascido em 49 Roniwalter Jatobá, também autor de livros importantes para a bibliografia brasileira, como A Crise do Regime Militar (Ática; 1997), O Jovem Luiz Gonzaga (Nova Alexandria; 2009) e tantos.Roniwalter é uma antena aguda e sensibilíssima do Brasil. Sua sensibilidade ajuda a nos mostrar a grandeza deste País, seja através de seus contos desenvolvidos quase sempre com base no Real, seja através das histórias que busca sob o tapete da poeira do tempo a realidade do Brasil.No que faz, Roniwalter é dos poucos.Ele sabe o que diz.E por saber o que diz Roniwalter conta nesse novo livro uma história simples para um público simples e em formação. O autor fala de São Paulo, a cidade. O autor, madeira de lei, fala do Metrô da cidade de São Paulo, do seu ruge-ruge e do ruge-ruge da cidade grande, e não de uma cidade grande qualquer, mas da 5ª maior cidade do mundo, que é São Paulo.“Viagem ao Outro Lado do Mundo” se desenvolve de maneira tão natural; tão natural que fica, no correr da leitura, difícil até de acreditar que uma história tão banal, comum, tenha sido escrita por um autor do tamanho de Roniwalter.Humilde, o grande escritor Roniwalter Jatobá desce do pedestal para contar o caso de um menino que é premiado pelo pai para conhecer São Paulo. O menino dorme pouco, esperando o dia chegar.A mãe prepara os detalhes, roupas etc.E o menino se perde, quando chega a Sampa. E se perde logo no Metrô, que hoje transporta 3,5 milhões de pessoas e muito mais de pensamentos, sonhos e dramas.Como é bonito o novo livro de Roniwalter!O autor mostra a solidariedade dos meninos de rua...Chega! Não vou falar mais. Saiam correndo, vão comprar ”Viagem ao Outro Lado do Mundo”. Presenteiem-no.Vale a pena.

FICÇÃO BRASILEIRA

2009-09-05T14:06:00.000-07:00

CONTOS ANTOLÓGICOS

Roniwalter Jatobá é visto, pela crítica e por seus pares, como o instaurador de uma real literatura proletária brasileira. Por "real" deve ser entendido: fortemente lírica, mas sem idealização nem romantismo. Todos os seus livros tratam, sem afetação, do trabalho e do trabalhador, temas pouco frequentes em nossa prosa.
Em "Contos Antológicos", livro organizado por Luiz Ruffato, estão 23 narrativas do autor, sobre essas criaturas -- zés, marias e joões, geralmente imigrantes e operários -- "condenadas à vida". São contos cheios de fuligem, frustração, saudade e remorso.
Na obra de Roniwalter Jatobá, a linguagem literária mimetiza a fala proletária, iletrada, econômica. O perigo disso é a queda na superficialidade e no maniqueísmo. Ou, pior: no sentimentalismo panfletário. Na maior parte do tempo, Roniwalter soube escapar dessa ardilosa armadilha. (NELSON DE OLIVEIRA)

AUTOR Roniwalter Jatobá
ORGANIZAÇÃO Luiz Ruffato
EDITORA Nova Alexandria
QUANTO R$ 36 (176 págs.)
AVALIAÇÃO bom

Fonte: Guia da Folha (Folha de S. Paulo, 28 de agosto de 2009).

Transformação poética

2009-09-05T13:46:00.001-07:00

Luiz Ruffato

Comentando a obra de Oswaldo França Júnior, João Luiz Lafetá observou que o autor mineiro valorizava, em seus romances, o trabalho, “coisa rara numa literatura que quase sempre o desprezou e evitou representá-lo”[1]. Curiosa questão o crítico paulista levantou. Se nos debruçarmos sobre a produção ficcional brasileira ao longo do tempo, poucas vezes vamos flagrar personagens exercendo algum tipo de atividade laborativa. Em geral, os escritores nacionais, bem-nascidos, satisfazem no próprio âmbito da classe média as suas necessidades de criação – nicho onde o trabalho nem sempre é bem visto. Quando extrapolam os seus horizontes, caem na tentação ou de idealizar o trabalhador, exibindo a exploração de que é vítima para combater politicamente sua opressão, ou de romantizar a figura do malandro ou do bandido, como pretenso contraponto rebelde às injustiças da sociedade, conforme emenda o próprio Lafetá.
Isso porque, talvez, a literatura de boa qualidade exija uma dose mínima de veracidade – e são escassos os autores brasileiros conhecedores das mazelas da classe trabalhadora. Roniwalter Jatobá, mineiro de Campanário, radicado em São Paulo desde 1970, é uma dessas exceções. Imigrante, foi motorista de caminhão, operário metalúrgico e gráfico, antes de se formar em jornalismo. A questão do trabalho ocupa o centro de suas preocupações, desde a estréia em 1976, com Sabor de Química, até o recente Paragens, de 2004, passando pela importantíssima antologia Trabalhadores do Brasil, de 1998, por ele organizada. Mas, vivência apenas não faz boa literatura. O que torna Jatobá um grande escritor é sua capacidade de transformar a matéria bruta da vida em Arte. Ou, como melhor traduz a crítica literária Cecília Almeida Salles: “o ato criador manipula a vida em uma permanente transformação poética para a construção da obra. A originalidade da construção encontra-se na unicidade da transformação: as combinações são singulares”[2].
Jatobá praticamente instaura a literatura proletária brasileira – e sintomaticamente conta com escassos herdeiros. Antes, o trabalhador urbano pode ser entrevisto em um que outro romance – O cortiço, de Aluísio Azevedo, de 1890, Os corumbas, de Amando Fontes, de 1933, O moleque Ricardo, de José Lins do Rego, de 1935 – ou em um que outro conto – de autores como Mário de Andrade e Alcântara Machado. Contemporaneamente, alguns poucos se aventuraram no tema. Mas, sem dúvida, Jatobá é pioneiro ao alicerçar no operário a sua obra. Embora o Brasil tenha sido essencialmente rural até a década de 50, desde a virada do século XIX para o XX as cidades mais importantes contavam com estabelecimentos industriais – haja visto que a primeira greve geral foi convocado ainda em 1906, pelo à época forte movimento anarquista. Entretanto, apenas no final da década de 70 o proletariado ganhará espaço na literatura, não mais como símbolo idealizado, mas como personagem complexo e veraz.
Pelas páginas dos sete livros de Jatobá (três coletâneas de contos, três novelas e um romance), obsessivamente reescritas, desfila a brutal história recente do país, de industrialização a todo custo. A partir da década de 50, quando o presidente Juscelino Kubitschek implementa o “desenvolvimentismo” – “cinqüenta anos em cinco” – inicia-se um fluxo migratório sem precedentes, na direção Norte-Sul, que irá se acirrar nas décadas de 60 e 70, e que só agora começa a se amainar. Milhões de pessoas empurradas, de uma hora para outra, dos confins do sertão para servir de mão-de-obra barata à indústria de construção e de transformação de São Paulo. Pressionados ora pela seca atávica do Nordeste, ora pela miséria ingente de Minas Gerais, ora pela falta de perspectivas nos outros estados, os migrantes trocavam, do dia para a noite, o espaço amplo pela exigüidade, a economia de subsistência pelo salário, o imaginário rural pelo urbano. São os frutos desse rompimento brusco que emergem da ficção de Jatobá.
Mas, aqui o que diferencia o autor de um historiador, um antropólogo ou um sociólogo: o escritor, demiurgicamente, insufla alma aos personagens, cinzela seus rostos, dá-lhes identidade, arranca-os do anonimato a que foram relegados. E essa construção se faz através do alinhavamento de um estilo próprio, reconhecível nas várias camadas das reescrituras a que submete seus livros. A inquietação formal de Jatobá, que de certa maneira reflete sua inquietude com as coisas do mundo, pode ser observada, por exemplo, na reapropriação que faz de suas histórias. Só a título de exemplo, a pequena novela “Paragens”, seu mais recente título[3], é a reelaboração de um conto, “Via sacra”, publicado originalmente em 1976 e que ainda aparece na terceira edição de Sabor de química[4]. A comparação entre os dois textos dá-nos uma pálida idéia do rigoroso processo de criação de Jatobá, que não se satisfaz com a mera transposição do real para a ficção, mas que, ao tentar apreendê-lo, percebe a sua precariedade. O mesmo método pode ser reconhecido no conto “A mão esquerda”, de 1978, que contém a semente da novela Tiziu, de 1994. Ou ainda em “Margem”, que, dividido, inicialmente, em quatro partes, costurava a edição original de Ciriaco Martins e outras histórias, e que, a partir de Sabor de química, constrói-se em fragmentos de uma mesma narrativa[5].
E reescrever, para Jatobá, significa buscar uma expressão própria, capaz de traduzir a realidade que o incomoda. Fosse outro autor, talvez chafurdasse no preconceito – que transborda das páginas dos ficcionistas brasileiros – de retratar a miséria social utilizando-se de uma linguagem igualmente pobre, como se, agindo assim, aproximasse o leitor da realidade que pretende expor. Nos contos de Jatobá há uma perfeita simbiose entre fundo e forma – a história do proletariado se constrói sem reducionismo, sem afetação[6]. A um leitor mais atento deverá aflorar a força da narrativa construída em moldes bíblicos, onde a denúncia ou a lamentação não se encontra nunca dissociada da poesia. Porque Jatobá nos explicita que, por mais cinza a vida suburbana, todos nós, por sermos humanos, perseguimos, ao fim e ao cabo, a mesma coisa: a felicidade. E esta se encontra no horizonte do improvável.
Uma palavra ainda sobre a organização desse livro. Misturados, aqui encontram-se todos os contos de Crônicas da vida operária e todos os da segunda parte[7] da terceira edição de Sabor de química (que basicamente reúne as narrativas de Crônicas nordestinas/Sabor de química, de 1976 e Ciriaco Martins e outras histórias, de 1977), menos “Via sacra”, que fecha o volume, bastante modificado, com o título de “Paragens”. Da chegada do imigrante (mineiro?, nordestino?, pouco importa) ao subúrbio industrial de São Paulo, o peito explodindo em esperanças, a uma espécie de autoprestação-de-contas, quarenta anos depois, dentro de um trem de metrô, a história de um projeto fracassado – e se se frustra a expectativa pessoal, é a própria idéia de nação que naufraga.

[1] In “O romance atual” apud A dimensão da noite. São Paulo, Duas Cidades/Editora 34, pág. 251.
[2] In Gesto inacabado. São Paulo, Fapesp/Annablume, 1998, pág. 89
[3] Paragens reúne três novelas de Roniwalter Jatobá: “Pássaro selvagem”, “Paragens” e “Tiziu” e foi publicado pela Boitempo Editorial, São Paulo, 2004. “Pássaro selvagem” foi editado originalmente em 1985 e “Tiziu” em 1994.
[4] Belo Horizonte, Oficina de Livros, 1991.
[5] V. Ciriaco Martins e outras histórias. São Paulo, Alfa-Ômega, 1977.
[6] Rubem Mauro Machado, comentando Crônicas da vida operária, denuncia sua surpresa, ao afirmar que Jatobá “consegue uma simbiose tão perfeita entre a língua oral e a língua literária que o leitor menos avisado pode não se dar conta que ‘na verdade ninguém fala assim” (in “Roniwalter Jatobá: enfim, literatura proletária”. Suplemento da Tribuna – Tribuna da Imprensa, Rio de Janeiro, 30/09 e 01/10/1978, pág. 6)
[7] Da primeira parte constam histórias ambientadas no universo rural e preferi, para esta edição, concentrar a atenção no imaginário suburbano.

Pastores de Virgílio

2009-09-04T06:14:00.000-07:00

Autor de mais de 50 livros, entre poesia, romances, novelas, contos, ensaios, entrevistas literárias, crônicas e ainda peças de teatro, o poeta Álvaro Alves de Faria, um dos nomes mais significativos da Geração 60 da Poesia Brasileira, apresenta no livro Pastores de Virgílio (Escrituras Editora) o pensamento de poetas e escritores – 38 brasileiros e dois portugueses –, o que representa um documento de época da literatura deste país.

Trata-se de mais uma contribuição de um poeta que, a vida inteira, dedicou-se ao jornalismo cultural e à crítica literária, em defesa do livro e do autor nacional que nem sempre tem o espaço merecido. Por esse trabalho, principalmente honesto, Álvaro Alves de Faria recebeu por duas vezes o Prêmio Jabuti de Imprensa, da Câmara Brasileira do Livro (CBL), em 1976 e 1983, e ainda, pelo mesmo motivo, dois prêmios especiais da Associação Paulista de Críticos de Arte (APCA), em 1988 e 1989.

Este Pastores de Virgílio representa um documento importante porque quem fala sobre ficção e poesia são os próprios escritores e poetas, discorrendo sobre seu universo literário e a arte de sua criação. Em suma: o autor faz seu próprio retrato em que revela, também, o ser humano diante de um mundo conturbado e de um país que nem sempre prima pelos melhores caminhos, muito pelo contrário. Um livro de indignações diante das inversões de valores em um meio que quase nada tem de glamour, como é de se pensar.

O novo livro de Álvaro Alves de Faria é composto de resenhas e entrevistas com Affonso Romano de Sant’Anna, Alberto Beuttenmüller, Alexei Bueno, Antonio Carlos Secchin, Astrid Cabral, Carlos Felipe Moisés, Carlos Herculano Lopes, Carlos Nejar, Carpinejar, Celso de Alencar, Cyro de Mattos, Dalila Teles Veras, Deonísio da Silva, Edla van Steen, Ferreira Gullar, Flora Figueiredo, Glauco Matoso, Helena Armond, João de Jesus Paes Loureiro, José Nêumanne, José Paulo Paes, Lília A. Pereira da Silva, Luiz Roberto Guedes, Marco Lucchesi, Mariana Ianelli, Marina Colasanti, Miguel Jorge, Miguel Sanches Neto, Moacir Amâncio, Neide Archanjo, Péricles Prade, Raimundo Gadelha, Raquel Naveira, Roberto Piva, Ronaldo Cagiano, Roniwalter Jatobá, Soares Feitosa, Ulisses Tavares, e os poetas portugueses Vasco Graça Moura e Ana Marques Gastão.
Sobre o autor:
Álvaro Alves de Faria nasceu na cidade de São Paulo. É jornalista, poeta e escritor. Jardineiro aos 12 anos, operário de fábrica aos 14, contínuo do Correio Paulistano aos 16. Iniciou sua carreira no Jornalismo aos 18 anos. Formação em Sociologia e Política e Língua e Literatura Portuguesa, com Mestrado em Comunicação Social. Faz parte da Geração 60 de Poetas de São Paulo. Autor de mais de 50 livros, entre romances, ensaios, livros de entrevistas literárias, organização de antologias, crônicas, mas é fundamentalmente poeta. Participa de aproximadamente 70 antologias de poesia e contos no Brasil e no exterior. É também autor de três peças de teatro. Uma delas, “Salve-se quem puder que o jardim está pegando fogo”, recebeu o Prêmio Anchieta para Teatro, nos anos 1970, na época um das láureas mais importantes do Teatro brasileiro. A peça foi proibida de ser encenada e ficou sob censura no regime militar por seis anos. Tem poemas traduzidos para o inglês, francês, japonês, servo-croata, italiano e espanhol. Como jornalista da área cultural, recebeu por duas vezes o Prêmio Jabuti de Imprensa (1976/1983) e por duas vezes, também, o Prêmio Especial da APCA (1988/1989), pelo trabalho realizado em favor do livro, em jornais, revistas, rádio e televisão. No início dos anos 1970, criou, no Diário de S. Paulo, dos Diários e Emissoras Associados, o suplemento cultural “Jornal de Domingo”, que editou por 12 anos, até a extinção do jornal, em 1983. Foi o iniciador do movimento de recitais públicos de poesia em São Paulo, quando lançou o livro O Sermão do Viaduto em pleno Viaduto do Chá, em meados dos anos 1960. Por declamar poemas no local, com microfone e alto-falantes, foi preso cinco vezes pelo DOPS, acusado de subversivo. Os recitais foram proibidos em agosto de 1966. Seu livro Trajetória Poética, reunião de toda sua poesia até 2003, recebeu o Prêmio da APCA como o melhor livro de poesia desse ano. Outro livro, Babel, com poemas sobre sua postura em relação à própria poesia, recebeu o prêmio de melhor livro de poesia do ano da Academia Paulista de Letras em 2008. É detentor de praticamente todos os grandes prêmios literários do Brasil. Tem sete livros de poesia publicados em Portugal. Participou do X Encontro Iberoamericano de Poetas, em Salamanca, na Espanha, em 2007, evento dedicado ao Brasil. Foi homenageado com a publicação de uma antologia de seus poemas, com mais de 300 páginas, com seleção, tradução para o espanhol e ensaio do poeta peruano-espanhol Alfredo Perez Alencant, professor de Direito da Universidade de Salamanca.
Pastores de Virgílio
A literatura na voz de seus poetas e escritores

de
Álvaro Alves de Faria

Lançamento:
Quinta-feira, 10 de setembro de 2009
das 18h30 às 21h30
Livraria Martins Fontes
Av. Paulista, 509 - Cerqueira César - São Paulo/SP
Tel.: (11) 2167-9900
(Em frente à estação Brigadeiro do metrô. Convênio com estacionamento -
Rua Manoel da Nóbrega, 88 e 95 - primeira hora gratuita)

A vida, essencialmente vida

2009-08-25T14:47:00.001-07:00

Noel Arantes*

Não repisarei aqui a polêmica sobre o manto dourado do rei da Abissínia... Muitos crêem que ele seja bem mais reluzente do que o do rei da Pérsia. E olha que, ainda que não consigam convencer aqueles que pensam o contrário, são capazes de dar uma perna pela causa. Afinal, o que encontra mais adeptos do que a rivalidade de méritos? É uma coisa que nunca descansa e, não raro, acaba em confusão. Ainda assim, não é fácil escaparmos às comparações... Em literatura nem sempre é diferente... Especialmente se o problema é decidir entre o que seja realmente novo e o que não passa de mera novidade. O assunto, com certeza, dá pano pra manga.

Longe de querer resolvê-lo, arrisco dizer que, nesse campo — e num tempo em que muita inovação molenga passa facilmente por matéria rara —, o novo literário não é para ser confundido com as novidades de ocasião. Aquele permanecerá; estas, quando muito, são circo de cavalinhos. O realmente novo está com escritores que percorreram já um longo (e difícil) caminho, e que nos mostram, inequivocamente, que nem tudo que reluz é ouro. É o que eu chamaria, sem pestanejar, de luta literária.

Isto, a meu ver, ocorre com a obra de Roniwalter Jatobá. É literatura nova, no melhor significado do termo, e de um vigor que faz jus aos predicados que possam ser atribuídos a ela. E isso há 30 anos! Exatamente: estamos comemorando trinta anos de atividade de um escritor cuja consistência e permanência de sua arte o autorizam à condição conquistada do novo que vale a pena. A arte de Roniwalter atingiu já a condição de obra permanente e necessária: não passará, pois, com as chuvas do verão.

Com seu mais recente livro aqui à mão, o irrepreensível “Rios Sedentos” (Nova Alexandria, 2006), reconduzo o olhar e a memória aos muitos filhos de Roniwalter Jatobá que estão enfileirados aqui na estante, e que começaram a me chegar ao conhecimento ali pelo começo da década de 1980: “Sabor de Química” (contos, 1976); “Crônicas da Vida Operária” (1978: prêmio Casa de las Americas, de Cuba); “Filhos do Medo” (romance, 1979); “Pássaro Selvagem” (romance, 1975); “Tiziu” (romance, 1994); “O Pavão Misterioso” (crônicas, 1999); “Paragens” (novelas, 2004)... Isto só para citar alguns, e sem esquecer, é claro, das incursões do autor pela história — e pela mescla de ficção, história e biografia —, onde ele também é craque: “Juazeiro: guerra no sertão” (1996); “A crise do regime militar” (1997); “O Jovem Che Guevara (2004).

Claro que, em meio a essa obra vária e inquieta, tenho minhas preferências. Nesse sentido, a prosa de ficção de Roniwalter é mesmo o meu fraco. Seu texto é arte fina que fornece uma dimensão preciosa daquela literatura que consagra ao autor o perfil de um escritor que “num recanto pôs o mundo inteiro” (lembrando aqui um verso do imenso Machado de Assis).

O que a prosa de Roniwalter transmite e revela é essencialmente vida.

Os temas preferenciais têm como ponto de partida, e de chegada, nossa triste e inegável condição de seres abandonados ao jogo bárbaro de uma existência sem razão, num país igualmente dilacerado. Através, principalmente, da atenção para a vida dura do migrante, para o mundo do trabalho extenuante que maltrata e consome, para os cubículos das periferias, para o encontro violento e desolador do pequenino, tímido e solitário trabalhador interiorano com a engrenagem gigantesca e bruta da metrópole é que Roniwalter compõe um canto de solidariedade aos que sofrem sem que sejam sequer notados. Aos que não tiveram ainda a oportunidade de o ler, além de “Rios Sedentos” (2006), recomendo entusiasticamente a leitura de “Paragens” (2004), uma reunião de três obras do autor. Ali estão: “Pássaro Selvagem”, “Paragens” e “Tiziu”. Relativamente à primeira, julgo-a a obra-prima do escritor.

* Noel Arantes é doutorando em Teoria e História Literária pela Unicamp e docente da Universidade São Francisco (texto publicado no jornal Correio Popular, Campinas, 17/2/2007).

Coleção Jovens sem fronteiras homenageia um dos grandes ícones da MPB

2009-08-25T14:21:00.001-07:00

Um novo volume da já consagrada coleção Jovens sem fronteiras da Editora Nova Alexandria chega ao mercado. É o livro O Jovem Luiz Gonzaga, escrito pelo jornalista Roniwalter Jatobá, biografia romanceada de um dos maiores ídolos da música popular brasileira.

A obra, que homenageia o famoso sanfoneiro pernambucano Luiz Gonzaga do Nascimento (1912-1989), destaca a infância do menino sertanejo, a vocação para a música, revelada desde cedo, enfoca as dificuldades da juventude, os anos de exército, os amores e, sobretudo, a paixão pelo Nordeste, que ele cantou melhor do que ninguém.

A coleção Jovens sem fronteiras, desde seu início, primou pelo lançamento de biografias romanceadas de personagens diversificados, mas, principalmente relevantes, tanto na política ou nas artes. Com textos empolgantes, diálogos ágeis e um pano de fundo histórico - complementado pelas notas explicativas – os livros proporcionam sempre uma leitura prazerosa.

Com O jovem Luiz Gonzaga, não só os amantes do baião ou fãs do músico deverão apreciar o texto. A vida do genial músico pernambucano é narrada num contexto em que se desenvolvem importantes fases da história do Brasil. Uma curiosidade é o seu fascínio, na infância, pela figura do não menos mítico Lampião, personagem que o inspiraria na composição de sua indumentária, nas apresentações e capas de discos.

152 páginas cheias de vida, musicalidade e recheadas de passagens bem humoradas e sensíveis, desenvolvidas, a partir de declarações do próprio Gonzaga. Este livro de Roniwalter Jatobá ilustrar perfeitamente a infância e a juventude de Luiz Gonzaga.

Estado de Minas, 2 de agosto de 2009 - Entrevista

2009-08-02T13:22:00.001-07:00

LITERATURA OPERÁRIA

Carlos Herculano

Roniwalter Jatobá, escritor mineiro, é visto como pioneiro em retratar a vida do trabalhador urbano brasileiro

Os 60 anos do escritor Roniwalter Jatobá, completados semana passada, foram comemorados com o lançamento de dois livros pela Editora Nova Alexandria: Contos antológicos, volume organizado por Luiz Ruffato; e O jovem Luiz Gonzaga, da coleção Jovens sem fronteiras, criada especialmente para o autor. Mineiro de Campanário, no Vale do Rio Doce, de onde saiu aos 10 anos, Roniwalter vive em São Paulo desde o início da década de 1970. Antes de se formar em jornalismo e também assumir a literatura, chegou a trabalhar na construção civil e na indústria automobilística. Como escritor, começou a ficar conhecido com o livro Crônicas da vida operária, lançado em 1978. De lá para cá publicou vários outros, ganhou prêmios importantes e trabalhou em alguns jornais e revistas. Atualmente, o escritor, que continua vivendo em São Paulo, começa a escrever um novo livro, no qual contará uma história relacionada à Coluna Prestes, quando da sua passagem pelo sertão baiano. Quanto à publicação de Contos antológicos, Roniwalter Jatobá disse, em conversa com Carlos Herculano Lopes, que a obra representa o reconhecimento de um trabalho que, há quase 40 anos, ele vem realizando: "Deixa-me com a sensação de meio caminho andado nessa estrada cheia de obstáculos que é a literatura brasileira."

Estado de Minas -- Como é essa história de ter sido você, com seus contos, quem praticamente "instaurou" a literatura operária no Brasil pelos idos de 1970? Ela era imprescindível naquele momento?

Roniwalter Jatobá -- Inicialmente, gostaria de deixar claro que a afirmação de que instaurei a literatura operária no País na década de 1970 é do escritor mineiro Luiz Ruffato, responsável pela seleção e apresentação de “Contos Antológicos” (Editora Nova Alexandria, 176 páginas), lançado em julho deste ano e que reúne, também de acordo com Ruffato, os meus melhores contos. Ao defender sua tese, Ruffato mostra que o operário, como personagem, foi pouco retratado na literatura brasileira. Segundo ele, antes dos meus textos, que saíram em livros como Sabor de química (Prêmio Escrita de Literatura, 1976), Crônicas da vida operária (Finalista do Prêmio Casa das Américas 1978, em Cuba) e Paragens (Finalista do Prêmio Jabuti 2005, São Paulo), o trabalhador urbano só podia ser entrevisto em um que outro romance – O cortiço, de Aluísio Azevedo, de 1890, Os corumbas, de Amando Fontes, de 1933, O moleque Ricardo, de José Lins do Rego, de 1935 – ou em um que outro conto – de autores como Mário de Andrade e Alcântara Machado. Claro que fico envaidecido com esse pioneirismo, mas na década de 1970, vivendo em plena ditadura militar, não tinha essa consciência. Buscava apenas retratar a vivência num mundo de perplexidade, ou seja, a minha visão de um migrante e operário na indústria automobilística paulista.

Estado de Minas -- Com os olhos de hoje como você vê esse tipo de literatura engajada (inclusive a sua?), que foi produzida aqui no Brasil naquele período sombrio da ditadura militar. Ela resistiu bem ao tempo?

Roniwalter Jatobá -- Fiz a literatura que eu podia fazer naquele momento. E não a considero engajada, no sentido de que tinha, a toco custo, passar uma mensagem, seja política ou social. De acordo com o poeta Ruy Espinheira, em resenha sobre Contos Antológicos, publicada em A Tarde (Salvador, 18/7/2009) escrevo sobre a vida que conheci como nordestino migrante, motorista de caminhão, trabalhador de construção civil e fábrica, buscando condições melhores em São Paulo. Não tive nenhuma intenção de tratar cientificamente fatos e personagens, não levantei teses sociais. Minha partida, claro, foi a experiência real, porém não escrevi como historiador, antropólogo ou sociólogo, muito menos cultivando correções políticas – e sim como escritor. Anos depois, tenho quase certeza que as histórias resistiram, sim. Talvez porque busco uma literatura que olhe a vida de frente. E busco devolver ao leitor aquele Brasil que já esteve presente em nossa literatura de ficção, sobretudo a partir dos anos 30, que tanto ajudou na formação de uma consciência nacional.

Estado de Minas -- Nesse contexto, quais outros autores você destacaria?

Roniwalter Jatobá – Da minha geração aprecio o mineiro Murilo Carvalho e o paranaense Domingos Pellegrini.

Estado de Minas -- Como começou a sua história com a literatura? Tinha pretensões de ser escritor quando ainda vivia em Campanário?

Roniwalter Jatobá -- Acho que dois fatores importantes me fizeram arriscar na literatura: muita leitura e vivência. Nasci em Campanário, Minas, em 1949. Meus pais eram baianos, estavam ali desde o final da Segunda Grande Guerra (1939-1945), quando buscaram o norte mineiro para tentar a sobrevivência. Eram tempos difíceis, época de desbravamento de uma inóspita região. Quando começou a chegar o progresso, por exemplo o asfaltamento da Rio-Bahia, minha família voltou para o sertão baiano nas proximidades da cidade de Campo Formoso. E essa volta foi importante para mim. Vivendo na casa de um tio, entrei num colégio protestante para fazer o ginásio e, aí, a descoberta da literatura. Nesta pequena cidade, por sinal, havia um oásis cultural. Nunca me esqueço: os jovens, na grande maioria, brigavam para ver quem ia ler primeiro as novidades literárias que chegavam de Salvador. Havia ali um advogado e professor de geografia, Domingo Dantas, que colecionava livros autografados de autores brasileiros. Tinha todo mundo. Ele mandava buscar no Rio de Janeiro. Naquela época, e durante quatro anos, nos esbaldamos de ler Graciliano Ramos, José Lins do Rego e muita prosa americana. Em 1964, terminei o ginásio, mas meu pai não tinha condições de me enviar para Salvador para continuar os estudos.

Com quinze anos, a minha perspectiva era trabalhar na roça ou ajudar meu pai, que possuía um velho caminhão. Naquele período da nossa vida, o Ford amarelo servia para meu pai comercializar produtos industrializados (açúcar, bebidas) e também permutá-los por feijão, farinha etc. Fui, então, dirigir o caminhão. Fiquei, assim, nessas andanças por quase três anos. O trabalho era agradável e me sobrava muito tempo. Enquanto meu pai cuidava dos negócios nos pequenos lugarejos, eu lia. Foi aí que conheci quase todos os títulos da pequena biblioteca de Campo Formoso e travei conhecimento com os textos de Dostoiévski, Gogol, Kafka e muitos outros.

Depois de servir o Exército em Salvador, vim para São Paulo. Era início de 1970. Aqui fui morar em São Miguel Paulista. Até abril bati muita perna em busca de trabalho. Na Nitroquímica, a maior fábrica de São Miguel, e que empregava quase todo mundo que chegava da Bahia, não tinha vaga. Rodei a cidade inteira até que, um dia, consegui uma vaga de ajudante de almoxarifado na Karmann-Ghia, no ABC. Fiquei três anos empurrando carrinho cheio de peças para a produção. Em 1973, saí e entrei na Abril, como apontador de produção na gráfica. A partir daí, auxiliado pela empresa, fiz supletivo colegial e, depois, pude me formar em jornalismo. Foi na escola que comecei a escrever os primeiros trabalhos. Eram contos e, em todos eles, o cenário era a periferia paulistana ou os dramas dos migrantes. Virei, então, escritor e jornalista. Enquanto trabalhava em Versus, Movimento e publicações da Abril, continuei a escrever. Aí, um dia, mandei um conto para a revista Ficção, no Rio, e outro para a Escrita, em São Paulo. Ganhei os dois prêmios e não parei mais.

Estado de Minas -- Por falar nisso, quais são as lembranças que você guarda da cidade. Qual ainda é a sua ligação com Minas?

Roniwalter Jatobá -- Tenho ido pouco a Campanário. A maioria de meus parentes mora agora em Belo Horizonte, mas ainda tenho familiares por lá. Recentemente, escrevi o posfácio do livro A saga dos Florêncios, de Elio Domingos, que conta a vida do patriarca Florêncio Domingos dos Santos, fundador de Campanário (antiga Igreja Nova). Foi como mergulhar no nosso mundo particular das madalenas de Proust. Todo um universo de lembranças, umas mais presentes, outras que estavam perdidas, vieram à tona. E todas elas, para mim, tinham um sabor de infância. E isso não se apaga. Foi ali, às margens da Rio-Bahia, que recebi os primeiros sinais de consciência do mundo.

Estado de Minas -- Fale-nos dos livros que você publicou para a Coleção Jovens sem fronteiras, da Nova Alexandria, e especialmente sobre O jovem Luiz Gonzaga, cujos 20 anos de sua morte estão sendo comemorados?

Roniwalter Jatobá -- Há escassez de bons textos para o público jovem. Num limbo entre o leitor adulto e o infantil, os jovens sentem falta de uma literatura que aponte rumos num momento de formação da sua personalidade. Por isso, aproveitando a minha experiência em duas publicações muito especiais que abordaram a história brasileira e nas quais trabalhei (Nosso Século, da Abril Cultural, e Retrato do Brasil, das editora Três e Política), editei para o público jovem A crise do regime militar e Juazeiro: guerra no sertão, sobre o padre Cícero, ambos pela Editora Ática. Mais recentemente, comecei a escrever para a coleção “Jovens sem fronteiras”, da Editora Nova Alexandria, onde publiquei O jovem Che Guevara (2004), O jovem JK (2005) e O jovem Fidel Castro (2008). Agora estou lançando O jovem Luiz Gonzaga, que conta a trajetória do “rei do baião”, desde o seu nascimento em Exu, Pernambuco, em 13 de dezembro de 1912, até a sua morte em 2 de agosto de 1989, em Recife. Exploro a sua rica e conturbada infância e juventude, a vocação para a música, revelada desde cedo, enfoco os anos de Exército, os amores e, sobretudo, a paixão pelo Nordeste, que ele cantou melhor do que ninguém.

Estado de Minas -- O que significou para você a publicação dos seus contos antológicos. É uma coroação do seu trabalho como ficcionista?

Roniwalter Jatobá -- Sinto, com muito orgulho, que representa um reconhecimento ao trabalho que venho realizando na literatura brasileira há mais de três décadas. Segundo o ex-professor da USP Flávio Aguiar, na época esse tipo de literatura enfrentou um paredão de preconceitos. “Houve crítica que o denunciasse como populista, naturalismo requentado, prosa referencial, superada”, disse ele. “Embaida por seu próprio modismo formalista, faltava a essa crítica a sutileza necessária para perceber que ali medravam aspectos criadores insuspeitos, como o de debuxar vozes antes quase inaudíveis no terreno literário, a não ser pelo viés repetido do pitoresco ou da falta de educação formal, as vozes do mundo do trabalho.” A publicação dos “Contos Antológicos” me deixa com a sensação de meio caminho andado nessa estrada cheia de obstáculos que é a literatura brasileira.

Estado de Minas -- Quais são os seus próximos projetos literários. Por falar nisso, como você anda vendo a literatura brasileira atual?

Roniwalter Jatobá -- O próximo passo é um romance histórico, cuja história se passa em 1926, na Chapada Diamantina, Bahia, durante a grande epopéia da Coluna Prestes na região. Pesquiso o assunto há mais de cinco anos e acho que já está na hora de mergulhar nessa fascinante aventura. Quanto à literatura atual, leio bastante. Mas, como escritor, prefiro não fazer nenhuma avaliação agora. Os autores de hoje podem muito bem esperar três décadas, como eu esperei pacientemente, acreditando que estava no caminho certo da minha própria voz literária.

Roniwalter Jatobá homenageia Luiz Gonzaga em livro fantástico

2009-08-02T08:42:00.001-07:00

Marco Haurélio

Roniwalter Jatobá, um dos grandes nomes da literatura nacional, resolveu recontar a trajetória de Luiz Gonzaga. O resultado:um livro fascinante que acompanha a infância e a juventude do grande ídolo da música nordestina.
"O jovem Luiz Gonzaga" (Ed. Nova Alexandria) será lançado no dia 5 (agosto), na Casa das Rosas, 37, Avenida Paulista. O evento, que começa às 19h, será apresentado por Assis Angelo, que assina um belo texto na orelha do livro, e privou da amizade do Rei do Baião. Haverá, também, uma apresentação da rainha Anastácia acompanhada por um autêntico trio de forró pé de serra. O Correio Braziliense deu matéria de página inteira sobre o livro e o homenageado, que nos deixou há 20 anos, a 2 de agosto de 1989. Veja abaixo.

Livro retrata com detalhes e romantismo a vida de Luiz Gonzaga, sanfoneiro mais venerado do país

Nahima Maciel

Luiz Gonzaga estava com 18 anos quando entrou para o Exército. Apesar de tocar sanfona muito bem, não sabia ler partitura. Acabou condenado a entoar corneta na banda militar. Afinal, corneteiro não precisava ler as notas e o maestro era severo: quem não entende a pauta musical não pode tocar instrumento na banda. Ironicamente, anos mais tarde Luiz Gonzaga se tornaria o sanfoneiro mais conhecido e celebrado do Brasil. Quando isso aconteceu, já era capaz de ler partitura, mas não foi com a educação formal que as raízes musicais foram plantadas. Essas sementes começaram a florescer muito antes, durante a infância em Exu (PE), onde nasceu. O escritor Roniwalter Jatobá mergulhou nessa infância para escrever O jovem Luiz Gonzaga, o 10º volume da coleção Jovens Sem Fronteiras que a Editora Nova Alexandria lança na próxima semana.
A história do sanfoneiro proibido de tocar porque não lia partitura está entre as mais interessantes do livro, mas é com uma das últimas apresentações de Gonzaga que Jatobá dá início à história. Doente e debilitado pelo câncer, o compositor subiu ao palco em Senhor do Bonfim sem conseguir empunhar a sanfona. Fraco demais, apenas cantou. A cena é contada com detalhes pelo escritor. Há diálogos, pensamentos e muitas descrições, característica que se estende a todo o livro. “Tem muito diálogo para facilitar a leitura porque é uma coleção dirigida a jovens e o texto tem que ser agradável, direto. Busco mais informações por intermédio do que já foi publicado, mas me dou o direito de fantasiar um pouco nesses diálogos, porque é diferente de uma biografia, que tem que ser certinha. Ficcionalizo um pouco em cima de algumas coisas, mas não fujo dos detalhes, não mudo o que aconteceu”, avisa Jatobá, autor de O jovem JK, O jovem Che Guevara e O jovem Fidel, da mesma coleção.
Após dois anos de pesquisa que incluiu, além da leitura de todas as publicações sobre o sanfoneiro, visitas aos locais por onde passou e conversas com personagens que o viram no palco, o escritor passou tudo para o papel com a intenção de ressaltar a força de vontade que sempre guiou o músico. “Tento mostrar ao jovem o que o biografado fez para alcançar seus objetivos. No caso do Gonzaga, mostro as dificuldades, mas também a força de vontade que, se ele não tivesse, não teria conseguido tudo o que conseguiu.”

Essência
No entanto, o escritor não se prende a roteiros cronológicos. A leveza de O jovem Luiz Gonzaga vem dos saltos no tempo praticados pelo autor, que narra como se estivesse presente nas cenas descritas e devota especial atenção à infância do sanfoneiro. “O mais importante foi a vivência dele em Exu, onde conseguiu captar toda a essência de sua vida. Essa primeira infância foi fundamental. Ele aprendeu a tocar enquanto escutava o pai e depois usou isso na sua música. Em outro momento importante, ele foge de casa e vai para o Exército. Lá, aprendeu alguma coisa no sentido de conhecer o mundo e viajou muito pelo Brasil.” Mais tarde veio o sucesso. Para consegui-lo, Gonzaga percorreu caminhos tortos. No Rio, participava de concursos de rádio como sanfoneiro.

O sucesso veio acompanhado de altos e baixos. Jatobá conta que o sanfoneiro nunca entrou em baixa no Nordeste. Nas metrópoles, era diferente. Se não estivesse na mídia, acabava ignorado. “De repente ele desaparecia e depois reaparecia. Nos anos 1970, as universidades redescobriram Gonzagão, mas o auge foi nos anos 1950 e 1960. Mesmo assim, ele sempre viajava pelo interior do país, tocava em cinema, praça pública, circo, onde tivesse lugar para se apresentar.” O mais precioso na figura do compositor, no entanto, era generosidade. “Era um cara brincalhão e solidário com todo mundo. Não deixou grandes fortunas porque dava tudo. Se encontrava um cara com talento tocando nas feiras, mandava ele para a própria casa, no Rio. E tinha uma preocupação muito grande com a sua cidade de origem.”

A dura luz dos homens

2009-07-20T07:04:00.001-07:00

Ruy Espinheira Filho

A luz dos homens é título de um dos contos desta antologia (Contos antológicos. São Paulo: Nova Alexandria, 2009, 176 p., R$ 36,00) de Roniwalter Jatobá. Um conto sobre gente pobre, violência, mas também força de caráter, disposição para enfrentar as diversidades. Como são, em essência, as histórias criadas pelo autor nascido em Campanário (MG), morador – a partir dos dez anos – de Campo Formoso, sertão da Bahia, e trabalhador (de operário a jornalista e escritor) em São Paulo, desde 1970. No conto citado, após testemunhar uma cena brutal de violência – a polícia, com faróis altos e refletores, assassinando pessoas na rua noturna –, o personagem principal se vê, ao pensar na família, “sentindo medo por amanhã, por eles, por esta casa tão fraca entre coisas tão fortes.” Sim, “entre coisas tão fortes” (a escravidão do trabalho, o poder do dinheiro, a estupidez da autoridade, as densas, altas e frias paredes da megalópole) é que vivem, sempre, esses personagens, e necessitam de toda a força do corpo e da alma para resistir e manter intacta sua confiança num dia melhor.

Roniwalter Jatobá escreve sobre a vida. A vida que conheceu como nordestino migrante, motorista de caminhão, trabalhador de construção civil e fábrica, buscando condições melhores em São Paulo. Algum crítico viciado em classificações poderá definir esta literatura como realista (e nem Machado de Assis escapou disto...), mas Roniwalter não tem nenhuma intenção de tratar cientificamente fatos e personagens, não levanta teses sociais – e muito menos tem a ver com a atual onda de realismo-politicamente-correto que vem assolando editoras e livrarias nacionais, com muita gente achando que o importante é o tema, não a qualidade, o que eleva à condição de escritor o sujeito que não sabe escrever, mas é bem intencionado, pois trata de temas como o homossexualismo, a negritude, a pedofilia e que tais. E acaba sendo elogiado, festejado, por abordar determinados assuntos, não por fazer literatura. Porque, nunca é demais lembrar, a literatura é uma arte, e talvez a mais complexa.

Sim, Roniwalter parte de uma experiência real, porém não escreve como historiador, antropólogo ou sociólogo, muito menos cultivando correções políticas – e sim como escritor. Ou seja: aquele que, como diz Luiz Ruffato na apresentação do volume, “demiurgicamente, insufla alma aos personagens, cinzela seus rostos, dá-lhes identidade, arranca-os do anonimato a que foram relegados.” São homens, mulheres e crianças nos sonhos, angústias e labutas do cotidiano. Gente que construiu a cidade grande e rica – e é por ela marginalizada, às vezes vivendo abaixo da linha de pobreza. Como Jacinto, esvaindo-se em sangue e morrendo por falta de atendimento médico; a mãe de Zefim, na solidão e na saudade da terra distante; o sonho impossível de um pai desmoralizado em casa; a coragem daquele que cobra na ponta da peixeira o que lhe é de direito; a destruição de um trabalhador, envenenado pela química do seu ofício... Uma grande dor geral que só chega à luz dos carros da repressão, dos que destroem barracos e atiram antes de perguntar quem está na mira. A única e dura luz que, na verdade, os poderosos dirigem aos pobres, aos marginalizados, para melhor controle e eliminação.

Mas as vítimas de toda essa violência também têm a sua luz própria – e com ela resistem. É também uma luz dura, para enfrentar a dureza contrária, mas igualmente uma luz de virtudes como a persistência, a dignidade, a solidariedade, a ternura, o amor – e a inabalável esperança. Trata-se de uma antologia de contos, mas acaba por nos sugerir um romance, de tal maneira seus personagens pertencem ao mesmo mundo. São 23 histórias, mas todas interligadas, fazendo parte da história maior da vida de todos. Vidas, “entre coisas tão fortes”, que só poderiam mesmo ser contadas, em profundidade, por uma arte implacável, às vezes rude, mas também lírica, generosa e densa de calor humano, como a literatura de Roniwalter Jatobá.

Texto publicado originalmente em A Tarde (Cultural), Salvador, 18/07/2009.

Vinte anos após a morte de Luiz Gonzaga, Editora Nova Alexandria lança livro que conta a vida do "Rei do Baião"

2009-07-16T14:59:00.001-07:00

No próximo dia 5 de agosto, vinte anos após a morte de Luiz Gonzaga, a Editora Nova Alexandria lança um novo livro na coleção “Jovens sem fronteiras”, agora sobre o artista pernambucano. Trata-se de O jovem Luiz Gonzaga do escritor Roniwalter Jatobá, autor também de O jovem Che Guevara e O jovem JK. Em 152 páginas ilustradas, o livro relata a trajetória de Gonzaga, desde o seu nascimento em Exu, Pernambuco, em 13 de dezembro de 1912, até a sua morte em 2 de agosto de 1989, em Recife, mas com destaque em sua rica e conturbada infância e juventude.

O lançamento acontece na Casa das Rosas, em São Paulo. No decorrer da noite de autógrafos, o evento vai contar ainda com a participação da rainha do forró Anastácia. No show, apresentado pelo jornalista e estudioso da música popular brasileira Assis Ângelo, Anastácia irá interpretar sucessos do “Rei do Baião”, entre os quais Asa Branca, Juazeiro, Paraíba, Sabiá e Xote das Meninas, acompanhada de um trio clássico do forró pé-de-serra: sanfona, triângulo e zabumba.

“A obra O jovem Luiz Gonzaga, de Roniwalter Jatobá, é um diferencial dentre todos os outros livros já publicados até hoje sobre um dos mais importantes sanfoneiros e compositores brasileiros”, avalia Assis Ângelo. “Jatobá buscou no detalhe de uma das últimas grandes apresentações públicas de Gonzagão, ocorrida em 18 de junho de 1988 na cidade baiana de Senhor do Bonfim, o ponto de partida para sua narrativa, cujo resultado é simplesmente irretocável”.

SERVIÇO

O quê

Lançamento do Livro: O jovem Luiz Gonzaga (Editora Nova Alexandria, ilustrado, 152 páginas)

Autor: Roniwalter Jatobá

Show: Anastácia, a rainha do forró, canta sucessos de Luiz Gonzaga

Onde

Casa das Rosas (Avenida Paulista, 37) – Metrô Brigadeiro

Quando

Dia: 5 de agosto

Horário: 19h

Entrada Franca

TUDA Julho ! ! !

2009-07-13T07:01:00.000-07:00

Já nas bancas eletrônicas, a TUDA de Julho, com MUITA coisa boa, já que as trombetas tudianas andaram soando em sítios distantes – se é que se pode dizer que algo é distante na redinha – e vêm cada vez mais despertando a curiosidade de muita gente bacana – que é TUDA o que a gente queria!

Passa lá!
http://tuda-papeleletronico.blogspot.com/

Contos Antológicos de Roniwalter Jatobá

2009-06-28T08:09:00.001-07:00

Na próxima quarta-feira, dia 1º de julho, das 18h30 às 21h30, o escritor Roniwalter Jatobá estará lançando um novo livro ("Contos Antológicos de Roniwalter Jatobá" (Editora Nova Alexandria, 180 páginas), na Livraria da Vila, rua Fradique Coutinho, 915, Vila Madalena, em São Paulo. A edição traz as suas melhores histórias sobre o mundo urbano paulistano, com seleção e apresentação do jornalista e escritor Luiz Ruffato.

O Eterno Retorno do Vampiro

2009-06-02T03:29:00.000-07:00

O poeta Lord Byron flertou com a lenda milenar do vampiro, incorporando em sua obra a entidade que os gregos chamavam de broucolokas, e Bram Stoker universalizou o mito com Drácula. De lá para cá, os sanguessugas nunca mais deixaram de frequentar as telas de cinema e as vitrines de livrarias.

Esta antologia de contos O Livro Vermelho dos Vampiros foi concebida pelo poeta e escritor Luiz Roberto Guedes como um divertissement: convidou autores de Literatura com maiúscula para revisitar esse mito tão popular.

Treze contistas de várias gerações (incluindo integrantes da chamada Geração 90), projetam diferentes encarnações do morto-vivo, e as criativas ilustrações de Manu Maltez aprofundam o clima de pesadelo, dando maior charme ao requintado design gráfico de Antonio Mendes. Sem perder de vista o décor sombrio dos filmes e quadrinhos, os doze contos exemplares injetam sangue novo no vampiro, com um ocasional toque de humor. É claro que a sedução e o erotismo sempre estão presentes.

O clássico vampiro do Velho Mundo comparece nos contos V de Vampiro (Jeanette Rozsas), Desabalada (Richard Diegues), e O Nome do Mal (David Oscar Vaz), em que um estrangeiro da Transilvânia se torna um caso de polícia na pacata São Paulo oitocentista de Álvares de Azevedo. Há vampiros urbanoides e pós-modernos nos contos Nina`e Suzana no shopping (Martha Argel), Carpe Diem (Flávia Muniz), Catorze Anos de Fome (Santiago Nazarian), e Xarope Jacinto (Andrea Del Fuego), onde o sanguessuga possui uma misteriosa clínica e produz um xarope alquímico.

Em Vampire Route, a escritora Índigo segue uma intrigante excursão pelo bas-fond de Nova Orleans, cenário da saga vampírica de Anne Rice. Um vampiro teen surpreende um dentista incauto em O último drinque, de Marcelo Coelho, e L. R. Guedes engendra uma simbiose de nazismo e vampirismo, em O Ninho do Corvo.

No conto O olho de Hórus, do médico e escritor Moacyr Godoy Moreira, um cirurgião sedento de sangue e sexo causa um pandemônio no Hospital das Clínicas, em São Paulo. E no gran finale, Luiz Bras e Tereza Yamashita colocam em cena Black, um caçador de vampiros tão impiedoso e cheio de recursos quanto Jack Bauer, o guerreiro antiterrorista do seriado 24 Horas.

Ao fim e ao cabo, esta coletânea proporciona um "biscoito fino" aos aficionados desse espectro que continua seduzindo escritores, cineastas, espectadores e leitores. Segundo o escritor Hilton James Kutscka, que assina a apresentação, os contos de O Livro Vermelho dos Vampiros já nascem clássicos do gênero. O vampiro vive.

Gil Pinheiro

O livro vermelho dos vampiros
Antologia de contos
Organização: Luiz Roberto Guedes
Ilustrações: Manu Maltez
Miolo 144 páginas
Formato 16 x 23
Capa 4 cores com orelha
Preço R$ 26,00
Editoras Devir e Jacaranda
Código Devir DEV333033
ISBN 978-85-7532-343-4

NOITE DE AUTÓGRAFOS
QUINTA -FEIRA
18 de junho de 2009
a partir das 19h30
B_ARCO brasil artecontemporânea
Rua Dr. Virgílio de Carvalho Pinto 426
Pinheiros
Tel. (11) 30837486
São Paulo - SP

CONTAT O COM IMPRENSA
Luiz Roberto Guedes
email: lrguedes@hotmail.com
fone: (11) 3253 4853

Nem só de letras vive um Pyndahýba

2009-04-28T13:50:00.000-07:00

Mas de música também...

The Virtual Em3 é um projeto à distância, sem medida, sem tempo, sem pretensões...

- Rush Hours, a.m.
- Rush Hours, p.m.

A Escola e a Letra, coletânea lançada no Brasil

2009-03-17T11:16:00.000-07:00

A ESCOLA E A LETRA
Organizadores: Flávio Aguiar e Og Doria
Projeto gráfico: Ricardo Ohtake
Edição: Boitempo

Quais impressões os mais importantes escritores brasileiros levaram da escola? De que forma os processos de aprendizagem pelos quais passaram deixaram marcas em suas obras? As respostas podem ser descobertas na leitura dos cinqüenta textos que compõem o livro A Escola e a Letra, organizado por Flávio Aguiar e Og Doria, e publicado pela Boitempo Editorial.

São contos, crônicas, trechos de romances e memórias que juntos, formam um panorama dos pontos de vista de autores como Machado de Assis, Monteiro Lobato, Mário de Andrade, Jorge Amado, Graciliano Ramos, Érico Veríssimo, Rubem Braga, Clarice Lispector, Osman Lins, Rubem Fonseca, Vinícius de Moraes, Nélida Piñon, Moacyr Scliar, João Ubaldo Ribeiro, Luis Fernando Verissimo, entre outros, sobre a escola. (veja abaixo a relação completa).

Dividido em quatro partes, o livro está organizado em blocos, por data de publicação dos textos em livros e jornais. São eles:

I – Antes de tudo o mais, que focaliza os povos nativos antes da chegada dos europeus, embora por meio de um texto literário escrito posteriormente;

II – Os tempos coloniais, com textos que vão do século XVI ao final do XVIII;

III – O Império, no qual se encontram textos sobre o tempo em que este era o regime vigente no Brasil, escritos durante o período ou depois dele;

IV – A República, com textos que abrangem as diferentes fases e ditaduras compreendidas dentro do período republicano, de sua instauração aos dias de hoje.

Nas palavras de Flávio Aguiar: “O leitor que empreender a travessia desses textos em seu conjunto sairá com a impressão de que quase todo escritor brasileiro tem um professor, um colega, um pedaço de escola a recordar e que aí, ou com esse personagem, se deu algo da escolha de escrever”.

A Escola e a Letra tem projeto gráfico de Ricardo Ohtake e foi padronizado pelas regras do novo acordo ortográfico.

Trecho da apresentação de Flávio Aguiar

“Seja por que prisma for, irônico, trágico, cômico ou lírico, a evocação da escola aparece na pena (hoje teclado ou tela) de um grande número de escritores como a renovação de um compromisso de origem dentro de um processo geral de mudança ou modernização, assolados que somos por tais esforços desde os tempos coloniais.”

Ficha técnica
Título: A Escola e a Letra
Organização: Flávio Aguiar e Og Doria
Projeto gráfico: Ricardo Ohtake
Apresentação: Flávio Aguiar
ISBN: 978-85-7559-114-7
Preço: a confirmar

Obras e autores
Introdução
Flávio Aguiar
Apresentação
Og Doria

I Antes de tudo o mais

Testamento do Sumé
Murilo Mendes

II Os tempos coloniais

Escola de Piratininga
Jorge de Lima
Auto da pregação universal
José de Anchieta

Sermão do Espírito Santo
Antônio Vieira

Descreve a vida escolástica
Gregório de Matos

O reino da estupidez (Canto IV)
Francisco de Melo e Franco

III O Império

A moreninha (Capítulo II)
Joaquim Manuel de Macedo

Canção do boêmio
Castro Alves

O Ateneu (Capítulo I)
Raul Pompéia

O Coruja (Capítulo II)
Aluísio de Azevedo

Colégio e Academia
Joaquim Nabuco

O caso da vara
Machado de Assis

A normalista
Adolfo Caminha

IV A República

Plebiscito
Artur Azevedo

Crônica
Olavo Bilac

Harakashy e as escolas de Java
Lima Barreto

O colocador de pronomes
Monteiro Lobato

Memórias sentimentais de João Miramar
Oswald de Andrade

A esperança da pátria
Alcântara Machado

Amar, verbo intransitivo
Mário de Andrade

Teste
Carlos Drummond de Andrade

Capitães da areia
Jorge Amado

Sem rumo (Capítulo XIII)
Cyro Martins

D. Maria
Graciliano Ramos

O Colégio das Ursulinas
Cyro dos Anjos

O árbitro
Menotti del Picchia

Aula de inglês
Rubem Braga

Neurose
Meir Kucinski

A escola do soldado
Boris Schnaiderman

Inventário do primeiro dia
Autran Dourado
Professor Pulquério
José J. Veiga
Meninão do caixote
João Antônio
Os politécnicos
Vinicius de Moraes
Promessa
Ivan Angelo
Os desastres de Sofia
Clarice Lispector

A força humana
Rubem Fonseca

Aventura de saber
Nélida Piñon

O curso de formação de profetas
Moacyr Scliar

Prova final
Manoel Lobato

Os dragões
Murilo Rubião

Solo de clarineta (Capítulo XVIII)
Erico Verissimo

Cursinho
Luis Fernando Verissimo

Camilo Mortágua (Parte 4 do capítulo IV)
Josué Guimarães

Confissões de um brasileiro
Osman Lins

Terra
Roniwalter Jatobá

A última palavra
Flávio Aguiar

O professor de inglês
Luiz Vilela

Gymnasium
Affonso Romano de Sant’Anna

A formação do jovem
João Ubaldo Ribeiro

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Ivam Oliveira
Supervisor Comercial
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Fone/fax: (11)3875-7285,3875-7250,3872-6869

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Personagens da literatura brasileira são tema de curso de gestão de pessoas

2008-12-08T10:23:00.000-08:00

Fernando Busian*

Esqueça os manuais de management de gurus como Jack Welch e Robert Kaplan. Clássicos da literatura nacional, como O Alienista, de Machado de Assis, e Grande Sertão Veredas, de João Guimarães Rosa, podem servir como inspiração para a tomada de decisões de gestores. Quem aposta nisso é o professor Renato Ferreira, da Fundação Getúlio Vargas, de São Paulo. Há três anos, ele ministra, aos alunos do curso graduação em Administração de Empresas da instituição, a disciplina Gestão com Pessoas e Literatura.

Segundo Ferreira, não há mistério em descobrir subsídios para gestores em obras de ficção, pois um livro tem diversos modos de ser lido. “O que faço é escolher uma possível leitura, focando nos processos de tomada de decisão e nas relações de poder, encontradas no ambiente corporativo”, diz. Citando o exemplo de O Alienista, o professor da FGV-SP diz que a obra mostra perfeitamente a questão do poder e de sua legitimação, com as tramas em torno da história do doutor Simão Bacamarte, um médico português que chega a uma pequena cidade do interior do Rio de Janeiro para estudar a loucura e acaba construindo um hospício no local.

Inicialmente, os alunos sentiram certo estranhamento ao entrar em uma sala de aula para aprender gestão e se deparar com aqueles livros que só são lidos por conta da obrigatoriedade dos exames vestibulares. A disciplina não é obrigatória, mas Ferreira conta que todas as vagas disponíveis são preenchidas. “Agora, a disciplina já é conhecida; os alunos que a cursam acabam indicando aos demais colegas”, relata ele, satisfeito com a aceitação. “Eles [alunos] acabam despertando para a leitura e aumentam seu repertório, não só para a carreira, mas para a vida.”

Ferreira não foi o inventor da idéia de usar clássicos da literatura no curso. Ainda nos anos 1980, quando era aluno de graduação na mesma FGV onde leciona hoje, ele foi aluno de um professor que também usava exemplos da ficção, deixando os manuais acadêmicos um pouco de lado. “Fiz a proposta de resgatar isso na FGV e deu certo”, relata. Ferreira destaca que seu curso não é de literatura. Ela apenas é uma ferramenta. “Fazemos análise e discussões, para reflexão dos exemplos.”

Nascido em Minas Gerais, Ferreira é fã confesso de dois de seus conterrâneos: Carlos Drummond de Andrade e João Guimarães Rosa. “Encontramos um Brasil profundo na obra de Guimarães Rosa”, diz. Com Drummond, o professor tem uma história curiosa. Ele mandou uma carta ao poeta em 1986 e foi correspondido. “Escrevi sobre o livro que mostra as correspondências de Drummond com Mário de Andrade, dizendo que aquilo me inspirou muito e recebi como resposta que deveria seguir adiante com meus sonhos”, lembra.

Nessa troca de correspondências, o jovem Drummond é estimulado por Andrade a seguir seu sonho de ser poeta. Ferreira também recebeu o estímulo e hoje colhe frutos da sua paixão pelas letras, ao associá-la com sua formação acadêmica. Em aula ministrada na última semana, Ferreira trabalhou com seus alunos o conto machadiano “Um homem célebre”, que traz a história de um pianista que quer se tornar conhecido por ser um compositor de clássicos, mas só consegue sucesso com polcas, muito populares no século XIX. Ferreira pinça uma frase desta obra de Machado de Assis e que cabe bem na gestão de pessoas: ”A vida é uma eterna peteca entre a ambição e a vocação.”

Veja a seguir algumas dicas do professor para quem quer se aventurar pela literatura com viés para a gestão. Ele observa, entretanto, que a leitura é mais rica "quando não ficamos ansiosos em tirar dela lições de vida, mas sim compreender situações de vida, aumentando o nosso repertório e sendo penetrados por essa erudição não do conhecimento, mas do entendimento. Ou seja, não instrumentalizar a leitura, mas vivê-la", aconselha.

1) 50 Contos de Machado de Assis – organização de John Gledson – Companhia das Letras

2) Trabalhadores do Brasil (coletânea de contos organizada por Roniwalter Jatobá) – Geração Editorial

3) A borboleta amarela – um lindo livro de crônicas do Rubem Braga – Editora Record

4) Primeiras Estórias – Guimarães Rosa (com contos maravilhosos como “A terceira margem do rio”, “O Espelho”, “Famigerado”) – Editora Nova Fronteira

5) Aprendendo a viver – Clarice Lispector – lindas crônicas que continuam a nos rondar muito tempo depois de as termos lido.

*Fernando Busian escreve no CanalRH (www.canalrh.com.br)

Onde homens nunca aceitam a derrota

2008-08-21T06:10:00.000-07:00

por Marcius Cortez*

O jovem Fidel Castro (Nova Alexandria, 160 páginas, edição ilustrada), que recentemente chegou às livrarias brasileiras, é uma obra com concisão e inspiração. No entrelugar do tempo, datado de 1953 a 1959. Sem medo de assumir sua admiração pelo biografado. Onde ficção e história testemunham que a sociedade pode ser transformada desde que hajam homens que jamais aceitam a derrota. Fidel nunca foi uma invenção de si mesmo. A partir das suas inabaláveis convicções ideológicas, ele reinventou a revolução ao fazer de Cuba mais do que uma ilha que disse não à eterna dependência.

Com uma narrativa contemporânea, O jovem Fidel Castro avança por seus liames fazendo ver que foi um livro pensado, pois há uma amarração adequada. De repente, nos dois últimos capítulos, a seqüência histórica se rompe para que o leitor fique a refletir sobre o que foi a revolução cubana e porque se manterá, até mesmo se um dia ela vier a acabar.

O jovem Fidel Castro tem um conjunto. É um relato anti-narcisístico, por excelência. O autor não entra em disputa com o objeto da sua obra. Fidel pode ser assim explicado com clareza e apuro. Roniwalter Jatobá consegue não se afastar do despojamento revolucionário desse grande vulto da história do século XX e XXI, tanto é que o livro descortina um lirismo embora se mantenha firme ao não compactuar com o estilismo fácil, realizando uma obra no ponto maduro e fértil.

*Marcius Cortez é crítico e autor de O golpe na alma

A trajetória de um revolucionário

2008-07-24T13:56:00.000-07:00

A coleção Jovens sem fronteiras lança O jovem Fidel Castro, a biografia romanceada sobre a infância e a juventude de um dos grandes líderes políticos do século 20.

A Editora Nova Alexandria lança mais um volume de sua consagrada série de biografias romanceadas que apresentam a juventude de personalidades marcantes da história. Desta vez, Roniwalter Jatobá descreve a trajetória de Fidel Castro, homem que personificou, para muitos, a imagem do guerrilheiro heróico e romântico.
Quando jovem, ele gostava de ler romances, revistas em quadrinhos, montar em cavalos e assistir filmes de bang-bang; era tímido com as namoradas e se sobressaía em todos os esportes, do basquetebol à natação...
Numa linguagem simples e ágil, Roniwalter, concentrou-se no período de formação, dando maior destaque aos primeiros trinta anos de Fidel Castro. As primeiras letras na escola rural, o estudo em Santiago de Cuba, longe da família, onde chegou a passar fome, o colégio Belén, em Havana, o início da atividade num meio estudantil violento e perseguido pela ditadura de Fulgêncio Batista, as influências políticas, a dedicação para concluir os estudos e se formar em Direito e a consciência da triste realidade cubana, que precisava ser mudada urgentemente. Um longo período que serviria para confirmar o que disse certa vez seu irmão mais velho, Ramón Castro, narrado neste livro: “O traço mais importante do caráter de Fidel é que ele nunca aceitará uma derrota”.
Enfim, uma obra diferente, comovente e esclarecedora sobre um importante e sensível líder político do nosso tempo e da nossa história.

Roniwalter Jatobá nasceu em Campanário, Minas Gerais, em 1949. Aos 10 anos, migrou com a família para Campo Formoso, no interior baiano. Em 1970, passou a viver em São Paulo. É jornalista e tem uma extensa lista de livros publicados. Pela Editora Nova Alexandria lançou: O jovem Che Guevara (biografia, 2004, coleção Jovens sem fronteiras), O jovem JK (biografia, 2005, coleção Jovens sem fronteiras), Rios sedentos (novela juvenil, 2006, coleção Viagem literária).

O jovem Fidel Castro
Roniwalter Jatobá
160 páginas* R$ 30,00 *ISBN 978-85-7492-176-2

1968 - o ano de todos os anos

2008-01-13T08:00:00.000-08:00

por Eduardo Miranda

Costumava discutir com Arnaldo Xavier as conseqüências de 1968. Arnaldo, mais que ninguém, achava que algo havia naquele ano mágico... algo "a mais", o primeiro ano dos tempos modernos. O mundo parecia conectado, tudo acontecia ao mesmo tempo e agora, em todos os lugares, e num mundo onde sonhava-se com a internet (a ARPANET, vovó da Internet, só apareceu em 1969, e para fins militares do DOD, Departamento de Defesa dos EUA) ou qualquer outro meio de comunicação que entregasse as notícias na velocidade que temos hoje. Eu não podia me lembrar destas coisas, pois competaria apenas 2 anos de vida naquele fevereiro, mas Arnaldo beirava os 20. Cabeça burbulhante, já perturbada pela busca da experimentação de uma poesia de invenção, da prosa-peixeira, das transgressões dogmáticas, Arnaldo trazia na memória fatos & fotos que não se encaixavam no quebra-cabeça de sua lógica, na busca da compreensão do mundo, naquele importante ano de 1968.

A Primavera de Praga, movimento liderado por intelectuais do PC Tcheco interessados em promover a experiência de um socialismo com face humana; o assassinato de Martin Luther King; o assassinato de Robert Kennedy; o Maio de 68 em Paris e os tumultos estudantis ao redor do mundo; as reações contra a participação crescente dos EUA na Guerra do Vietnã; condenação do uso de anticoncepcionais pelo papa; O acordo de não proliferação nuclear assinado por 137 países; a violência contra as manifestações estudantis como o Massacre de Tlateloco, no México, a noite das barricadas, em Paris e a batalha da Maria Antônia, em São Paulo; o golpe de estado no Peru; o AI-5, decretado por Costa e Silva, dando início ao período mais violento da ditadura militar no Brasil; a contracultura, o rock 'n rool, os hippies... É, '68 foi um ano. O divisor das águas. O momento de grande contestação da política e dos costumes no Brasil e no mundo. "É proibido proibir", era o lema! Mas onde estava o "por que" das coisas... essa era a pergunta.

Mas porque tudo isso? É que hoje tomei conhecimento de um fato novo para mim: A revolução dos estudantes franceses de 1968 começou no Campus de Nanterre da Universidade de Paris, na sala de Manuel Castells, o sociólogo espanhol que é um dos precursores do estudo do impacto da tecnologia na sociedade, postado aqui.

Talvez seja este um pedaço do elo-perdido...

O cronista de São Paulo

2007-12-21T10:27:00.000-08:00

Roniwalter Jatobá

A primeira vez que li um texto de Lourenço Diaféria foi em Escrita nº. 8, de maio de 1976, quando a revista literária paulistana publicou os cinco autores premiados pelo então prestigiadíssimo Concurso Nacional de Contos do Paraná. Lembro que o conto tinha o estranho título de “Como se fosse um boi”, mas, embora nos remetesse ao mundo rural, trazia as perambulações de um anônimo marginal pelos labirintos da cidade de São Paulo. Fiquei fascinado com o estilo do autor, sutil observador das coisas miúdas e graúdas nos desvãos da metrópole. A partir daí, me tornei leitor assíduo de suas crônicas no jornal Folha de S. Paulo.
Lourenço Diaféria nasceu no bairro paulistano do Brás em 28 de agosto de 1933. Filho de um italiano libertário, que, segundo ele, “nunca usou relógio de pulso e que só me bateu uma vez e depois chorou”, e de uma mãe portuguesa, mulher de fibra, que batia nele de tamanco, “mas que nunca esteve ausente quando eu precisei”, viveu sua infância frente a frente às paisagens dos subúrbios da Central do Brasil. Adolescente, o pai queria que fosse estudar Direito, mas ele sempre quis ser jornalista e cursou a Faculdade Cásper Líbero e a Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo (cursos que não chegou a acabar) e teve os empregos de correspondente comercial e fiel de cartório antes de ingressar na Folha de S. Paulo como preparador de textos por meio de um concurso público. A carreira de cronista no jornal, no entanto, só começou em 1964, quando a direção da redação gostou de suas divagações em torno de como festejar o São João dentro de um dos minúsculos apartamentos que infestavam a cidade. Do período, duas memoráveis lembranças. Uma boa: a gratidão ao jornalista Hélio Pompeu, secretário de redação na época, que o fez reescrever dez vezes uma matéria de dez linhas, quando entrou na Folha, como processo de aprendizagem. Outra ruim: em setembro de 1977, os militares não gostaram da crônica “Herói. Morto. Nós” (publicada à página 212), sobre um sargento do Exército que havia pulado no fosso das ararinhas, no zoológico municipal, a fim de salvar um garoto de 14 anos das presas dos roedores; o menino é salvo, mas o sargento morre. O texto era uma homenagem ao sargento, herói na batalha campal cotidiana, mas referia-se também à estátua do Duque de Caxias, no centro paulistano, em cujo pedestal se aninhavam garotos de rua. Eram os anos verde-oliva de Ernesto Geisel (1974-1979), de mais um general-presidente no poder, e, por isso, Lourenço Diaféria foi preso pela Polícia Federal e enquadrado na Lei de Segurança Nacional. A história mostra que a direção do jornal não agiu de forma digna, mas o autor, felizmente, foi absolvido pelo Supremo. Mais tarde, Diaféria lembraria que o episódio foi um oceano que passou em sua vida. “Prejudicou-me em algumas coisas e ajudou-me em outras”, disse. “Eu me senti melhor, porque a pior coisa de quem tem uma coluna de jornal é ter ímpetos e se autocensurar.”
A crônica tem, no Brasil, uma tradição respeitável que vem do Portugal de Eça de Queiroz e Ramalho Ortigão e esplende entre nós com nomes como Machado de Assis, Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, José Carlos Oliveira, Paulo Mendes Campos e, mais recentemente, Luis Fernando Verissimo, para ficarmos apenas em alguns exemplos. Mas, o que é a crônica? "Até se poderia dizer que sob vários aspectos é um gênero brasileiro, pela naturalidade com que se aclimatou aqui e pela originalidade com que aqui se desenvolveu", ensina o crítico Antonio Candido em A vida ao rés-do-chão. "Creio que a fórmula moderna, na qual entram um fato miúdo e um toque humorístico, com o seu quantum satis de poesia, representa o amadurecimento e o encontro mais puro da crônica consigo mesma". E mais: "Em lugar de oferecer um cenário excelso, numa revoada de adjetivos e períodos candentes, pega o miúdo e mostra nele uma grandeza, uma beleza ou uma singularidade insuspeitadas".
Lourenço Diaféria, sem dúvida, é um bom exemplo desse jeito brasileiríssimo de fazer crônica. Segundo o próprio autor, a crônica revela ao distinto público que, atrás do botão eletrônico, existe um baixinho resfriado e de nariz pingando, que assoa e vocifera. “A crônica serve para mostrar o outro lado de tudo -- dos palanques, das torres, de eclipses, das enchentes, dos barracos, do poder e da majestade. Ela não consta no periódico por condescendência. A crônica é a lágrima, o sorriso, o aceno, a emoção, o berro, que não tem estrutura para se infiltrar como notícia, reportagem, editorial, comentário ou anúncio publicitário no jornal. E, contudo, é um pouco de tudo isso." Segundo Jorge de Sá, em A Crônica, Lourenço Diaféria tem um olhar sempre otimista. “Consciente de que sua função é prestar atenção ao banal, ele vai costurando retalhos de informações até transformá-los em um relato verossímil, estruturado de acordo com as leis da coerência do texto, as peças ajustadas como num quebra-cabeça. Diaféria vai cumprindo o exercício da crônica como um testemunho do nosso tempo, contando as tragicomédias diárias, fazendo o leitor recuperar seu senso crítico enquanto se diverte, alcançando o que está além da banalidade.”
Este livro traz uma seleção de crônicas que Lourenço Diaféria escreveu na Folha de S. Paulo, sobretudo no caderno Ilustrada, entre 1973 e 1977. Por elas passam os talentosos Diaférias, que um dia observa uma cobradora de ônibus ajudar uma mãe a trocar a roupa de seu bebê e, no outro, manda uma carta ao general de plantão avisando que algo cheira mal nos porões da ditadura militar. E, nessa multiplicidade de olhares, o autor torna-se, como diz Jorge de Sá, testemunho do nosso tempo, e o leitor termina sua leitura sentindo-se mais próximo do homem, dos outros homens, enriquecido em sua consciência e emoção.

Che, mais vivo do que nunca

2007-10-24T12:49:00.000-07:00

Roniwalter Jatobá

Santa Cruz de la Sierra, Bolívia, final de 2006. Um ex-sargento do Exército é operado de cataratas num hospital doado pelo povo cubano e recém inaugurado pelo presidente Evo Morales. Trata-se de mais um dos milhares de bolivianos que fazem tratamentos oftalmológicos gratuitos oferecidos por Cuba em toda a América Latina. Logo após a operação, seu filho vai à sede do jornal El Deber e pede que publiquem um agradecimento aos médicos cubanos por recuperar a visão do pai.

Seria mais uma bem-sucedida cirurgia da chamada “Operación Milagro” realizada por médicos cubanos, mas o nome do ex-sargento chama a atenção. É Mario Terán. Para quem não sabe, foi o homem que assassinou friamente o comandante Ernesto Che Guevara há 40 anos, em 9 de outubro de 1967, logo depois que ele foi capturado num local chamado Quebrada Del Churo, no leste da Bolívia.

Dessa forma, humanitariamente, médicos cubanos “vingavam” a morte do Che. "Quatro décadas depois de Mario Terán ter tentado destruir um sonho e uma idéia, Che retorna para vencer mais uma batalha", apontou o jornal Granma. "Hoje um homem velho, Terán pode apreciar de novo as cores do céu e da floresta, admirar os sorrisos dos seus netos e assistir a jogos de futebol."

La Higuera, Bolívia, 8 de outubro de 1967. De pés e mãos atados, o comandante Che Guevara está deitado no chão do aposento de uma escola, aguardando ordens superiores. À noite, tentam interrogá-lo, mas o líder revolucionário permanece fechado em seu silêncio.

No dia seguinte, um coronel tenta colher informações sobre os guerrilheiros que ainda estão em fuga.

-- Coronel, tenho memória muito ruim – diz Che. – Não me lembro e nem sei como responder à sua pergunta.

O militar começa um breve interrogatório.

-- O senhor é cubano ou argentino?-- indaga.

-- Sou cubano, argentino, boliviano, peruano, equatoriano... O senhor entende.

-- O que o levou a resolver a operar em nosso país?

-- O senhor não vê o estado em vivem os camponeses? São quase como selvagens, vivendo num estado de pobreza que deprime o coração, tendo apenas um aposento no qual dormem e comem, sem roupas para vestir, abandonados como animais...

-- Mas o mesmo acontece em Cuba –- diz o coronel.

-- Não, isso não é verdade. Não nego que ainda existe pobreza em Cuba, porém pelo menos lá os camponeses têm uma idéia de progresso, enquanto o boliviano vive sem esperança. Tal com nasce, morre, sem jamais ver melhoras em sua condição humana.

O destino do Che está decidido. O governo boliviano ordena que se executem os prisioneiros. O sargento Mario Terán, que havia se oferecido para a tarefa, será o carrasco. Quando ele entra pela porta, Che diz:

-- Sei que você veio para me matar. Atire, covarde, você só vai matar um homem.

O militar aponta seu fuzil semi-automático e puxa o gatilho, atingindo-o nos braços e pernas. Ele cai e fica se contorcendo no chão, aparentemente mordendo um dos pulsos na tentativa de evitar gritos. O sargento dispara outra rajada. Outro soldado colabora com um disparo final, o tiro de misericórdia.

Eram 13 horas e dez minutos de 9 de outubro de 1967, um domingo de sol. Aos 39 anos de idade, o comandante Ernesto Che Guevara está morto.

Um mundo mais igualitário e justo. Conheci a história sobre a vida de Ernesto Che Guevara apenas no início da década de 1970 e, um pouco mais ainda, quando pesquisei sua vida para uma biografia para jovens. A sua trajetória foi um convite para transformar o mundo em algo melhor, mais igualitário e mais justo. E quem poderia ficar indiferente naqueles tempos tão conturbados? Aprendi que o guerrilheiro argentino, admirador de poesia e prosa, inspirou-se noutro libertador, o cubano José Martí, para mostrar que "a melhor forma de dizer é fazer".

E fez. Sonhador utópico, acima de possíveis erros que cometeu no decorrer de seus 39 anos, conservou a fé inabalável em suas idéias e a aura de um homem incorruptível que renuncia à sedução do poder.

A Cidade do México, onde conheceu Fidel Castro, foi o seu berço revolucionário. Ali, em 1955, depois de fazer duas memoráveis viagens por países da América Latina e conhecer os problemas da região, o médico e asmático Ernesto Che Guevara encontra seu destino. Depois de um ano de treinamento militar nos arredores da capital mexicana, Che e outros 82 revolucionários partem, em 25 de novembro de 1956, em direção a Cuba, a bordo do pequeno barco Granma.

Desembarcam na Província do Oriente, sete dias depois. Rapidamente descobertos pelo exército do ditador Fulgêncio Batista, 21 deles são massacrados. Os sobreviventes, Che entre eles, refugiam-se em Sierra Maestra. Nascia, então, o movimento guerrilheiro que, em 2 de janeiro de 1959, expulsaria de Cuba o ditador e estabeleceria a primeira república socialista da América Latina.

Na chegada à Havana, após a entrada vitoriosa de Fidel Castro em 8 de janeiro de 1959, Che Guevara logo aplica sua disciplina aprendida nos momentos difíceis e decisivos da guerra em solo cubano: proíbe a venda de bebidas alcoólicas e dos jogos de azar.

Enquanto as multidões ainda celebravam nas ruas o êxito dos revolucionários, o Conselho de Ministros concede ao Che a nacionalidade cubana. Mas, em seguida, ele cai doente. Diagnóstico: anemia e enfisema pulmonar duplo. Por recomendação médica, ele parte para um período de repouso no balneário de Tarará, próximo a Havana. Mesmo convalescente, elabora dali os planos e metas para o futuro de Cuba, como os pormenores de uma reforma agrária.

Em 28 de outubro de 1959, onze meses após a vitória, Guevara assume a presidência do Banco Nacional de Cuba. O próprio Che encarou essa escolha como um momento bem-humorado. Contava ele que, numa reunião do alto escalão do governo, Fidel perguntou se havia ali algum economista. Distraído, Guevara entendeu “comunista”. Ergueu a mão e conquistou o cargo.

O correspondente do mais importante jornal norte-americano, The New York Times, fez o seguinte comentário sobre a nomeação de Che para o banco do país:

-- Houve assombro e senso de ridículo... Che não entendia de bancos, mas Fidel precisava de um revolucionário, e não existiam banqueiros revolucionários.

Nesse período, Guevara já havia se separado de Hilda Gadea, que conheceu na Guatemala em 1953 e com quem teve uma filha, Hilda Beatriz, e se casado com a cubana Aleide March, que conheceu na guerrilha, e futuramente iriam gerar quatro filhos (Aleidita, Camilo, Celia e Ernesto).

Dedicado à revolução, ele trabalhava até 16 horas no banco e, nos finais de semana, aproveitava para cortar cana. Guevara foi o principal incentivador do trabalho voluntário na produção. Os membros dos ministérios e das universidades, uma vez por semana, ajudavam no corte de cana ou em outra função produtiva.

-- O trabalho voluntário é um veículo de ligação e de compreensão entre nossos trabalhadores administrativos e os trabalhadores braçais – dizia ele.

Impôs também a austeridade como sua marca: não autoriza sua mulher, Aleida, a exceder a cota de alimentos em época de racionamento e nem a usar o carro oficial.

Durante o ano de 1960, o governo revolucionário expropriou latifúndios, muitos de propriedade de empresas norte-americanas. Em represália, o governo de Washington decreta um embargo comercial, suspendendo a compra do seu principal produto de exportação, o açúcar. A cada pressão norte-americana o governo cubano radicalizava mais as suas posições:

-- Cuba sim, ianques não.

No começo de janeiro de 1961, os Estados Unidos rompem relações diplomáticas com Cuba e Che Guevara assume o cargo de ministro da Indústria. Meses depois, em abril, a ilha sofre a invasão de mercenários, apoiados pela CIA, na baía dos Porcos, com o objetivo de derrubar o governo revolucionário. A resistência do povo cubano foi fundamental para barrar as tropas invasoras, que foram dominadas antes de ganhar força. Cuba perde 161 combatentes, mas o Exército cubano faz 1.200 prisioneiros, que logo são trocados por um resgate de 52 milhões de dólares em remédios e alimentos. Ainda nesse ano Che representa Cuba na reunião da Conferência Interamericana de Punta Del Este, em Montevidéu, Uruguai, onde denunciou firmemente o imperialismo norte-americano. Na volta, passou pelo Brasil e recebeu a comenda Ordem Nacional do Cruzeiro do Sul das mãos do presidente Jânio Quadros.

Em outubro de 1962, Cuba enfrenta nova crise com os Estados Unidos. O governo norte-americano descobre que na ilha havia mísseis atômicos soviéticos e exigiu que fossem desativados. Iniciou-se, então, o cerco militar contra Cuba e o mundo chegou próximo a um confronto nuclear, à Terceira Guerra Mundial. Os soviéticos foram obrigados a recuar e, unilateralmente, sem acordo com os cubanos, decidiram retirar os mísseis da ilha.

Ernesto Che Guevara não se adaptou bem, no entanto, às funções burocráticas, mesmo na função de presidente de banco ou ministro. A partir de 1964, tornou-se uma espécie de relações exteriores da Revolução Cubana, viajando para África, Ásia e América Latina. Como presidente da delegação cubana na Assembléia Geral das Nações Unidas, em 11 de dezembro, em Nova York, faz um forte discurso atacando os mordomos do imperialismo norte-americano na América Latina.

Guevara queria mesmo era colocar em prática a sua teoria de expansão do socialismo. Em abril de 1965, juntamente com 13 cubanos, entra no Congo, África. Fracassa, no entanto, a sua tentativa revolucionária. Meses depois, em outubro, no ato de fundação do Partido Comunista Cubano, Fidel Castro lê uma carta na qual Guevara abdica de todos os seus cargos na revolução de Cuba:

“Renuncio formalmente a meus cargos na direção do partido, a meu cargo de ministro, a meu grau de comandante, a minha condição de cubano. (...) Outras terras do mundo reclamam o concurso de meus modestos esforços.

Depois do insucesso no Congo, Guevara volta secretamente a Cuba para preparar a campanha da Bolívia. Ele escolhera este país por causa de sua localização central, o que permitiria estender o movimento guerrilheiro por todo o continente latino-americano. Ali, todos sabem, encontraria a morte.

Ernesto Che Guevara é, sem dúvida, o maior mito de esquerda do século 20. E continua, no novo milênio, mais vivo do que nunca, apesar de uma imprensa de direita – porta-vozes de Miami --, que, às vésperas do 40º aniversário de sua morte, propositadamente busca esquecer a conjuntura em que viveu o líder revolucionário e, deslocada do contexto histórico, tenta desacreditar a biografia de Che Guevara e, por tabela, os ideais do socialismo. No pasarán.

ARI CANDIDO – 30 ANOS DE CINEMA

2007-09-11T07:35:00.000-07:00

13 a 16 de setembro de 2007

Ari Candido Fernandes (Londrina, 1951) cursou cinema na Universidade de Brasília, tendo como professores Vladimir Carvalho, Geraldo dos Santos e Fernando Duarte. Em 1971, ameaçado pelo artigo 477 da Lei de Segurança Nacional, partiu para a Suécia. De Estocolmo foi para Paris, onde, à partir de 1975, continuou sua formação em cinema na Nouvelle Sorbonne. Seu primeiro curta, Martinho da Vila Paris 1977, capta a passagem do sambista carioca por Paris. Em 1978, foi para a África documentar o conflito entre eritreus e etíopes, um dos últimos capítulos da história de independência dos países africanos. Realiza Por quê a Eritréia?, filmado em plena guerrilha, testemunho da luta pela independência do país Ari Candido também atuou como fotógrafo para diversas agências de notícias européias. No Brasil, realizou mais três filmes: O rito de Ismael Ivo (2003), retrato biográfico do bailarino negro; O moleque (2005), ficção baseada num conto do escritor Lima Barreto; e Pacaembu, terras alagadas (2006), documentário sobre o bairro paulistano. Reconhecido ativista da comunidade negra, Ari Candido coordenou o Projeto Zumbi e foi um dos idealizadores do Dogma Feijoada – movimento cinematográfico disposto a questionar os esteriótipos e o modelo perverso de representação do negro veiculados pelo cinema e pela TV.

A Cinemateca Brasileira exibe os 5 filmes do diretor como complementos às sessões da mostra Jairo Ferreira para o São Paulo Shimbun. No dia 13 de setembro, às 21h00, a sessão contará com a presença de Ari Candido
.

SALA CINEMATECA / PETROBRAS

Largo Senador Raul Cardoso, 207 – Vila Mariana

próxima ao Metrô Vila Mariana

Outras informações: 3512-6111 (ramal 210) / 3512-6101

www.cinemateca.gov.br

PROGRAMAÇÃO

13/09 – quinta

21h00
Martinho da Vila Paris 1977

Por quê a Eritréia?

Com a presença do diretor Ari Candido

14/09 – sexta

19h00
O moleque

21h00

O rito de Ismael Ivo

15/09 – sábado

19h30

Martinho da Vila Paris 1977

16/09 – domingo

17h00

Pacaembu, terras alagadas

FICHAS TÉCNICAS E SINOPSES

Martinho da Vila Paris 1977, de Ari Candido Fernandes

São Paulo/Paris, 1977, 16mm, cor, 8’

Exibição em DVD

Enquanto a câmera capta imagens de ruas e edifícios de Paris, o sambista Martinho da Vila faz reflexões a respeito das diferenças e semelhanças entre a capital francesa e o Rio de Janeiro.

O moleque, de Ari Candido Fernandes

São Paulo, 2005, 16mm, cor, 13’

Zezé Motta, Abayomi de Oliveira, Maria Ceiça, Rodolfo Valente, João Acayabe

Exibição em DVD

Filho de uma lavadeira é alvo de gozações de outros meninos por ser negro. Adaptação do conto homônimo de Lima Barreto.

Pacaembu, terras alagadas, de Ari Candido Fernandes

São Paulo, 2006, vídeo, cor, 26’

Exibição em DVD

Documentário didático sobre o bairro do Pacaembu. Dos primeiros loteamentos no início dos anos 20 à urbanização ampla, passando pela inauguração do Estádio em 1940 com a presença de Getúlio Vargas. Reúne depoimentos de personalidades como Thomas Farkas, Juca Kfouri, e comentários de moradores, artistas, arquitetos, feirantes, jogadores e torcedores de futebol.

Por quê a Eritréia?, de Ari Candido Fernandes e Mohamed Charbagi

França/Tunísia, 1978, 16mm, cor, 39’

Exibição em DVD

Legendas em português

Documentário sobre o processo de emancipação da Eritréia, último país da África a conseguir independência. Prêmio de Melhor documentário pelo júri popular na Mostra Internacional de Cinema de São Paulo, em 1984.

O rito de Ismael Ivo, de Ari Candido Fernandes

São Paulo, 2003, 35mm, cor, 12’

Retrato biográfico do bailarino negro Ismael Ivo. Ao lado de imagens de suas perfomances, o filme reúne depoimentos onde o artista fala sobre seu trabalho, sua concepção da dança e sobre os mitos sociais que teve de transpor como artista negro. Músicas de João Bosco, Dudu Tucci e Arrigo Barnabé.

Relendo Tchekov

2007-08-13T07:35:00.000-07:00

Roniwalter Jatobá

Acabo de ler um ensaio da escritora Janet Malcolm, chamado “Uma viagem à vida do escritor” (Reading Chekhov), sobre o autor russo Anton Tchekov (1860-1904). Considerado um dos criadores da verdadeira short story, Tchekov é um mestre na arte de mostrar, no pequeno texto, a complexidade humana. Filho de um pequeno comerciante de província e neto de servos de gleba, Tchekov se formou em medicina aos vinte anos, mas dedicou a sua curta vida (morreu de tuberculose com 44 anos) a mostrar a Rússia de seu tempo. Se vivo estivesse, seria um crítico feroz da nossa época. Nesse sentido, nada é tão atual quanto a sua carta ao irmão Nikolai, em março de 1886, quando o repreende pela sua falta de afinco à literatura e o que significa ser uma pessoa culta.

“... Você costuma reclamar comigo que as pessoas não o compreendem. Goethe e Newton não reclamaram disso. Só Cristo reclamou disso, mas Ele estava falando da Sua doutrina e não Dele mesmo. As pessoas o compreendem perfeitamente. E se você não entende a si mesmo, não é culpa delas.

Garanto a você, como irmão e como amigo, que eu o compreendo e, do fundo do coração, me importo com você. Conheço suas qualidades positivas como conheço meus cinco dedos; eu as valorizo e respeito... Você é gentil a ponto de ser mole, é bondoso, altruísta, disposto a dividir seu último vintém; você não sente nem inveja, nem ódio; você é sincero, sente pena dos homens e dos animais; você tem confiança, sem despeito ou malícia, e não se lembra do mal. Recebeu lá de cima um dom que as pessoas não têm: você tem talento. Esse talento o coloca acima de milhões de outros homens, pois na Terra só um em dois milhões é um artista. O seu talento o põe à parte: se você fosse um sapo ou uma tarântula, mesmo assim as pessoas o respeitariam, pois, devido ao talento, tudo é perdoado.

Você só tem um defeito, e a falsidade da sua situação, sua infelicidade e o catarro nas suas tripas, tudo se deve a isso. E este é a sua absoluta falta de cultura. Desculpe, mas veritas magis amicitia. Você vê, a vida tem suas condições. Para que nos sintamos à vontade entre as pessoas educadas, para que nos sintamos em casa e felizes com elas, é preciso ser, em certa medida, culto...

Pessoas cultas, na minha opinião, devem atender aos seguintes requisitos:

1. Elas respeitam a personalidade humana e, portanto, são sempre gentis, corteses e prontas a ceder diante dos outros. Elas não armam uma confusão por causa de um martelo ou de uma borracha perdida... Elas perdoam o barulho, o frio, a comida ressecada, as piadas e a presença de estranhos na casa.

2. Elas não têm simpatia apenas por mendigos e gatos. O coração delas se aflige com aquilo que o olho não vê.

3. Elas respeitam a propriedade dos outros e, portanto, pagam suas dívidas.

4. Elas são sinceras e têm horror à mentira, como se fosse o fogo. Elas não mentem nem em relação às pequenas coisas. Uma mentira é um insulto àquele que ouve e o deixa numa posição inferior aos olhos daquele que fala. Elas não assumem poses, comportam-se na rua do mesmo modo que o fazem em casa; não ficam se mostrando diante dos companheiros em pior situação. Não são dadas a tagarelar demais e a ficar impondo suas confidências a pessoas que não pediram para ouvi-las. Em sinal de consideração aos ouvidos dos outros, elas ficam mais tempo caladas do que falando.

5. Elas não se depreciam para atrair a piedade alheia. Não encenam um espetáculo piegas para que as pessoas suspirem e a tenham em alta conta. Não dizem "Ninguém me entende", nem "Eu me tomei uma pessoa de segunda categoria", porque tudo isso é só uma tentativa de provocar um efeito barato, é vulgar, velho, falso...

6. Elas não são dominadas por uma vaidade superficial. Não ligam para falsos brilhantes, como conhecer celebridades... Se ganham uns trocados, não se vangloriam disso como se tivessem ganhado cem rublos, e não se gabam de conseguir entrar em lugares onde outros são barrados... Os que são verdadeiramente talentosos sempre se mantêm em segundo plano, em meio à multidão, tão longe quanto possível de qualquer publicidade...

7. Se elas têm talento, elas respeitam esse dom. Por ele sacrificam tudo o mais: mulheres, vinho, vaidade...

8. Elas desenvolvem em si mesmas uma sensibilidade estética. Não conseguem ir dormir com a roupa do corpo, ver buracos cheios de baratas nas paredes, respirar ar viciado, andar no assoalho em que alguém cuspiu, cozinhar suas refeições num fogareiro a querosene. Procuram restringir e tomar o mais nobre possível o instinto sexual. O que procuram numa mulher não é uma companheira de cama... Querem, especialmente se são artistas, vivacidade, elegância, humanidade e a capacidade de ser mãe...

E assim por diante. É assim que são as pessoas que têm cultura. Para adquirir cultura e não se deixar ficar num plano inferior ao do meio que você freqüenta, não basta ter lido The Pickwick Papers e aprender um monólogo de Fausto.

O que é necessário é um trabalho constante, dia e noite, leituras constantes, estudo, força de vontade... Você precisa abandonar sua vaidade, você não é uma criança... logo vai estar com 30 anos. Já está na hora!

As marcas da mineiridade

2007-07-07T07:41:00.001-07:00

Edmur Fonseca*

Roniwalter Jatobá nasceu em Campanário, uma cidade do Jequitinhonha mineiro. Nessa época, 1949, era um pequeno arraial, desmembrado só mais tarde de Itambacuri e um centro de prestação de serviços de uma economia rural, com os traços marcantes da tradição fundiária herdada do período colonial. Seus filhos trazem consigo as marcas profundas da mais autêntica mineiridade. Campanário tem entre seus filhos pelo menos duas figuras ilustres: Roniwalter Jatobá, jornalista e escritor de prestígio, e Schubert Magalhães, pioneiro do cinema novo no Estado. Ainda menino, Roniwalter foi viver na Bahia, transladando-se, ainda jovem, para São Paulo, onde deu início, com êxito, à carreira literária.

Edmur Fonseca - Para início de conversa: em que medida o escritor Roniwalter se sente influenciado por sua infância em Minas Gerais? Pode nos falar alguma coisa sobre seu nascimento, origem, classe, escolaridade?

Roniwalter Jatobá - Nasci em Campanário, Minas, à beira da rodovia Rio-Bahia, em 1949. Meus pais eram baianos, estavam na região desde o final da Segunda Guerra Mundial, quando buscaram o norte mineiro para tentar a sobrevivência. Eram tempos difíceis, época de desbravamento de uma inóspita região. Ali, criança, conheci as histórias em quadrinhos e o cinema. Quando começou a chegar o progresso, por exemplo o asfaltamento da Rio-Bahia, minha família voltou para o sertão baiano nas proximidades da cidade de Campo Formoso. E essa volta foi importante para mim. Vivendo na casa de um tio, entrei num colégio protestante para fazer o ginásio e, aí, a descoberta da literatura. Nunca me esqueço: os jovens, na grande maioria, brigavam para ver quem ia ler primeiro as novidades literárias que chegavam de Salvador. Havia ali um advogado e professor de geografia, Domingo Dantas, que colecionava livros autografados de autores brasileiros. Tinha todo mundo. Ele mandava buscar no Rio de Janeiro. Naquela época, e durante quatro anos, nos esbaldamos de ler Graciliano Ramos, José Lins do Rego e muita prosa americana. Em 1964, terminei o ginásio, mas meu pai não tinha condições de me enviar para Salvador para continuar os estudos. Com quinze anos, a minha perspectiva era trabalhar na roça ou ajudar meu pai, que possuía um velho caminhão. Naquele período da nossa vida, o Ford amarelo servia para meu pai comercializar produtos industrializados (açúcar, bebidas) e também permutá-los por feijão, farinha etc. Fui, então, dirigir o caminhão. Como dizem no sertão que o único guarda de trânsito existente ali são os jegues, que teimam em pastar no meio das estradas de terra, não precisei de habilitação. Fiquei, assim, nessas andanças por quase três anos. O trabalho era agradável e me sobrava muito tempo. Enquanto meu pai cuidava dos negócios nos pequenos lugarejos, eu lia. Foi aí que travei conhecimento com os textos de Dostoiévski, Gogol, Kafka e muitos outros.

Edmur Fonseca – Você começou como operário no ABC, e em seguida, na área gráfica da Editora Abril, quando se formou em jornalismo. De que maneira isso incidiu em seu pensamento político e ideológico e na sua própria literatura?

Roniwalter Jatobá - Depois de servir o Exército em Salvador, vim para São Paulo, em 1970. Aqui fui morar em São Miguel, na casa de uma família. Rodei a cidade inteira até que, um dia, consegui uma vaga de ajudante de almoxarifado na Karmann-Ghia, no ABC. Fiquei três anos empurrando carrinho cheio de peças para a produção. Em 1973, saí e entrei na Abril, como apontador de produção na gráfica. A partir daí, auxiliado pela empresa, fiz supletivo colegial e, depois, pude me formar em jornalismo. Foi na escola que comecei a escrever os primeiros trabalhos. Eram contos e, em todos eles, o cenário era a periferia paulistana ou os dramas dos migrantes na sua vinda. Virei, então, escritor e jornalista. Enquanto trabalhava em jornais que combatiam a ditadura militar, como Versus e Movimento, continuei a escrever. Aí, um dia, mandei um conto para a revista Ficção, no Rio, e outro para a Escrita, em São Paulo. Ganhei os dois prêmios e não parei mais.

Edmur Fonseca – Como se deu sua formação jornalística? E como escritor?

Roniwalter Jatobá - Fui redator e editor de inúmeras publicações, entre elas Nosso Século, Retrato do Brasil, Saúde, Boa Forma e Memória. Em livros, publiquei Sabor de química (Prêmio Escrita de Literatura, 1976); Crônicas da vida operária (Finalista do Prêmio Casa das Américas, 1978); Filhos do medo (1982); Juazeiro, guerra no sertão (1996); A crise do regime militar (1997); O pavão misterioso (Finalista do Prêmio Jabuti, 2000); O jovem Che Guevara (2004); Paragens (Finalista do Prêmio Jabuti, 2005); O jovem JK (2005); Viagem à montanha azul (2005); Rios sedentos (2006), além de diversos textos em antologias e da tradução de A Cavalaria Vermelha, de Isaac Babel (1986).

Edmur Fonseca – Se bem me lembro, você publicou até hoje nove livros, de Sabor de química a O jovem JK, abrangendo crônicas, novelas, contos, até a mistura de ficção com a história real. Sinceramente, você esteve seguro, desde o começo, de seus objetivos, de seus meios de escrever, de seu programa de vida.

Roniwalter Jatobá - Sou um escritor obcecado com o trabalho que me propus a fazer nos começo dos anos 1970, que é dar voz ao trabalhador em São Paulo, principalmente o migrante mineiro e nordestino que vive na metrópole. Pertenço à ala dos ficcionistas brasileiros ligados à realidade, e com o fito de comprovar a existência de uma temática nossa, brasileira, longe de esgotar-se. Escrevo com o que sou. Sou o que há de mim, apenas.

Edmur Fonseca – Depois da publicação do seu livro de estréia, que é de 1976, seus livros se sucedem com absoluta regularidade numa média aproximada de três anos. Esse será um indicador de absoluto equilíbrio emocional frente aos resultados de seu trabalho. Ou haverá alguma outra explicação para esse fenômeno?

Roniwalter Jatobá – Escrevo devagar. Sigo sempre o conselho de Otto Maria Carpeaux, que dizia que o estilo é a escolha do que deve ficar na página escrita e o que deve ser omitido. É a escolha entre o que deve perecer e o que deve sobreviver. Na literatura é preciso muita paciência até encontrar o tom e o ritmo certos. Um exemplo é a novela “Tiziu”, presente no livro Paragens. Como você sabe, tiziu é um pássaro que se urbanizou, vive de restos de comida nas grandes cidades. O título, na verdade, é simbólico. É a história de Agostinho, que depois de 25 anos em São Paulo volta à sua terra de origem. É a história de um homem que vive a dura e descarnada história vivida por milhões de brasileiros, aqueles que nascem e vivem bem longe até mesmo dos mínimos direitos de um cidadão, lutando duramente pela sobrevivência e sonhando sonhos que, embora pequenos, não têm qualquer chance de realização. O enredo, no entanto, é a volta. A volta para encontrar a si mesmo em um lugar que não é mais o mesmo. Veja o que acontece quando Édipo volta a Tebas, quando Orestes volta a Argos. Nos gregos, em toda literatura de ficção, o ser humano não quer voltar, mas volta. É empurrado para trás, para buscar a si mesmo, e o que encontra? O nada.

Edmur Fonseca – A partir dos conceitos mais recentes da lingüística moderna, você, que antes de tudo é um ficcionista, como distingue o autor de ficção, do historiador, do autor biográfico e o crítico? Ou ainda podem-se ler os textos sobre os jovens JK e Che Guevara como crônicas de duas juventudes ricas de aventuras e exemplos de vida.

Roniwalter Jatobá - Uma biografia pode, sim, ter um tom mais ficcional, desde que você não invente ou deturpe a vida do biografado. A coleção “Jovens sem fronteiras”, da qual faz parte os dois livros que escrevi – O jovem Che Guevara e O jovem JK -- tem como objetivo contar a infância e a adolescência de pessoas interessantes da história num caldeirão em que se misturam experiências de vida, fatos e, para torná-lo de agradável leitura, uma pitada de ficção. Para dizer a verdade, nunca tinha pensado em escrever um livro sobre Ernesto Guevara, o Che. Mas, a editora Nova Alexandria me convidou para escrevê-lo para a coleção que já havia enfocado o mesmo período de vida de John Lennon e Noel Rosa, ambos recriados com um toque ficcional. Foi o que fiz. Assim, a história do rapaz atormentado pela asma, que o deixava prostrado na cama, mas cheio de garra nos estudos e nos esportes, ganhou um toque de ficção e acho que vem agradando bastante aos jovens, sobretudo para aqueles que usam uma camiseta com a famosa imagem do Che e não sabem nada ou apenas que ele foi um herói em Cuba.

Edmur Fonseca – Certas páginas de O jovem JK e de O jovem Che Guevara lembram a tradição clássica dos romances biográficos. Unindo num mesmo contexto ficção e uma cuidadosa reconstituição histórica traça o papel apaixonante, de dois autênticos pioneiros. Transformadores, cada um a seu modo das respectivas sociedades de seu tempo, tanto no Brasil como em Cuba, pode-se dizer que se identifica, de algum modo com eles, como escritor e cidadão participante?

Roniwalter Jatobá – Sim, me considero um escritor do meu tempo. Participo ainda mais quando faço literatura. Um grande amigo meu, o poeta Arnaldo Xavier, já falecido, foi quem me deu uma boa definição dos meus livros sobre a classe proletária de São Paulo. “Se um extraterrestre chegasse a São Paulo, descesse em São Bernardo do Campo e quisesse saber como era o cotidiano nas fábricas do ABC nos anos 70, o único registro seria a sua literatura”, disse. Exageros de amigo à parte, também acho que ele revela por dentro o inferno da indústria automobilista do ABC, descrito por quem o conheceu como trabalhador; o inferno dos turnos de trabalho; o inferno da mais-valia que se transforma em lucros multinacionais e em danosos investimentos dos gringos na Amazônia; o inferno do facão (a ameaça permanente do corte, como instrumento de chantagem contra os que se recusam a fazer horas extras ou a trabalhar nos domingos). E tudo isso com o olhar atento a tudo que aprendi de literatura (e na fábrica), insuflando alma aos personagens, cinzelando seus rostos, criando suas identidades perdidas e sempre em busca da felicidade, que é supremo objetivo dos homens.

Edmur Fonseca - Os seus escritos, em geral, são o resultado de suas experiências e expectativas sobre a própria existência e a existência humana além de uma singular expectativa sobre a obra puramente literária. Nesse sentido, você é um escritor livre, sujeito apenas à expressão de seus valores em confronto com a sociedade. Minha pergunta: o que você pode dizer dos textos escritos sob encomenda? Esse é o caso da coleção “Os jovens sem fronteiras”, de perspectiva visivelmente didática. Ao escrever sobre JK e Guevara, quais as exigências fundamentais do editor? Há ou não a possibilidade da escrita em liberdade, que o que se espera de cada autor?

Roniwalter Jatobá - Durante a minha fase adulta, sempre sobrevivi de outra profissão, seja como operário no ABC ou jornalista na Editora Abril. Por isso, a literatura sempre foi campo de inteira liberdade, de escrever o que me viesse à mente, independente de gênero. As biografias, no entanto, foram feitas de encomenda. Livro de encomenda pode ser igual, ou melhor, do que qualquer um outro. Dostoievski, na Rússia, e Graciliano Ramos, no Brasil, escreveram sob encomenda. Ainda não escrevi ficção encomendada por editores porque dificilmente eles pediriam para escrever sobre a trágica vida brasileira. Assim, em qualquer gênero, basta eu ter vontade e inspiração que para ali segue o meu instinto do escritor. E acredito seriamente na literatura. O ato de ler poesia e prosa é uma das ocupações mais estimulantes e enriquecedoras do espírito humano. Para o escritor Mario Vargas Llosa, a literatura é uma atividade insubstituível para a formação de cidadãos na sociedade moderna e democrática. “Por essa razão, ela deveria ser semeada nas famílias desde a infância e fazer parte de todos os programas educacionais”, diz o escritor peruano. “Nada nos protege melhor da estupidez do preconceito, do racismo, da xenofobia, do sectarismo religioso ou político e do nacionalismo excludente do que esta verdade que sempre surge na grande literatura: todos são essencialmente iguais.”

* Edmur Fonseca, mineiro de Matozinhos, 81 anos, é jornalista e escritor

Anti-Panegírico

2007-06-04T14:57:00.000-07:00

Bem que eu tentei dar profundidade a isto tudo… mas foi em vão. Tentei ser bom, correto, e ao menos isso penso que consegui, mas agora me questiono se realmente valeu a pena todo este esforço. Ser bom é um esforço. Ao menos tentar ser bom exigiu muito esforço.

Não vou aborrecê-los com pormenores da minha infância, pois realmente não valem à pena – se é que uma pena tem algum valor. Dela posso dizer que foi como qualquer outra infância, normal, não fui abusado, tampouco espancado. Tive uma educação religiosa baseada na inexpressiva doutrina católica – o que resultou em agnosticismo –, freqüentei a escola normalmente e razoavelmente e tive paqueras que não deram em nada. Fumei cigarros, fumei maconha, tomei porres homéricos, tive alucinações coletivas e duradouras... sempre em nome de mim mesmo.

Tudo começou, digamos, quando me tornei gente. E isso só se dá muito tarde na vida, pois sempre se tem um impressão errada deste estado: primeiro lá pelos 14 anos, depois ao redor dos 18, novamente aos 24, 25, e depois aos 30. Só quando se chega aos 40 é que entendemos o que é a vida. É preciso começar a morre para se viver. Então passei a ser gente. Daí pra frente, as coisas só pioraram, e todos os meus sonhos de não-gente foram por água à baixo, pouco a pouco. Trabalhava para o sustento, sufocava minhas vontades, submetendo-me a vontades que não eram as minhas, privava-me de horas preciosas ao qual eu não dava a real impotância. Constitui uma família, pois me fora imposto que assim o tinha que ser. Traí minha esposa não por amor, mas por convenção. Separei-me, deixei filhos para trás, casei-me de novo, cuidei de filhos que não eram meus, não os amei como deveria, nem amei minha segunda esposa como pensei que amaria, e acabei por traindo-a também, novamente não por amor, mas por um vazio que sempre carreguei comigo e que não se resume em amor tampouco sexo. Fiz outros filhos, oficiais e clandestinos, que também não dei a atenção devida, ou que eu agora acho que seria devida, e levei a vida.

É verdade que no meio disso tudo tentei dar certa graça ao tempo que passava, fazendo coisas que pareciam mais nobres apenas por não serem impostas, cobradas ou esperadas, como tocar numa banda de jazz, escrever alguns contos, um ou dois romances e umas tantas poesias, além de me engajar em projetos sociais que nunca deram certo, me infiltrar na política – inevitavelmente de esquerda – para demonstrar que estava tentando mudar alguma coisa do sistema que me oprimia, mas tudo em vão.

No quesito tentativa, não tenho do que reclamar, pois tentei bastante. No quesito sucesso, sou só fracassos. Por mais que eu tenha tentado dar profundidade à minha existência acabava me propagando apenas em periferias, abrangências limítrofes, ciscedentes, muito aquém donde queria chegar. O que mais posso dizer sem levá-los ao aborrecimento? O porquê disso tudo? Claro... o porquê.

Dias antes do ocorrido, enquanto fazia compras no supermercado, um carro com quatro pessoas se aproximou de mim e estas pessoas me encararam como ninguém... demoradamente. Achei estranho, encarei-os de volta, mas eles não se intimidaram. Eu me intimidei. Passados aqueles 3 ou 4 segundos de encaração me intimidei, mas pude perceber de rabo-de-olho que meus observadores não se intimidaram. No dia seguinte ouvi na rádio local que um jovem havia sido morto a tiros numa casa nas redondezas e a polícia concluiu que fora provavelmente um engano, pois a vítima não tinha nenhum antecedente criminal. Isto me fez pensar naquele carro...

Não falo polonês, mas posso identificar a língua. E aquelas pessoas se dirigiram a mim em polonês, disso eu tenho certeza! Falaram coisas em polonês, gritaram em polonês, apontaram-me uma arma polonesa, e dispararam tiros poloneses.

Certamente mataram o cara errado.

As paragens de Roniwalter Jatobá

2007-03-25T08:38:00.001-07:00

Noel Arantes*

Não repisarei aqui a polêmica sobre o manto dourado do rei da Abissínia... Muitos crêem que ele seja bem mais reluzente do que o do rei da Pérsia. E olha que, ainda que não consigam convencer aqueles que pensam o contrário, são capazes de dar uma perna pela causa. Afinal, o que encontra mais adeptos do que a rivalidade de méritos? É uma coisa que nunca descansa e, não raro, acaba em confusão. Ainda assim, não é fácil escaparmos às comparações... Em literatura nem sempre é diferente... Especialmente se o problema é decidir entre o que seja realmente novo e o que não passa de mera novidade. O assunto, com certeza, dá pano pra manga.

Longe de querer resolvê-lo, arrisco dizer que, nesse campo — e num tempo em que muita inovação molenga passa facilmente por matéria rara —, o novo literário não é para ser confundido com as novidades de ocasião. Aquele permanecerá; estas, quando muito, são circo de cavalinhos. O realmente novo está com escritores que percorreram já um longo (e difícil) caminho, e que nos mostram, inequivocamente, que nem tudo que reluz é ouro. É o que eu chamaria, sem pestanejar, de luta literária.

Isto, a meu ver, ocorre com a obra de Roniwalter Jatobá. É literatura nova, no melhor significado do termo, e de um vigor que faz jus aos predicados que possam ser atribuídos a ela. E isso há 30 anos! Exatamente: estamos comemorando trinta anos de atividade de um escritor cuja consistência e permanência de sua arte o autorizam à condição conquistada do novo que vale a pena. A arte de Roniwalter atingiu já a condição de obra permanente e necessária: não passará, pois, com as chuvas do verão.

Com seu mais recente livro aqui à mão, o irrepreensível “Rios Sedentos” (Nova Alexandria, 2006), reconduzo o olhar e a memória aos muitos filhos de Roniwalter Jatobá que estão enfileirados aqui na estante, e que começaram a me chegar ao conhecimento ali pelo começo da década de 1980: “Sabor de Química” (contos, 1976); “Crônicas da Vida Operária” (1978: prêmio Casa de las Americas, de Cuba); “Filhos do Medo” (romance, 1979); “Pássaro Selvagem” (romance, 1975); “Tiziu” (romance, 1994); “O Pavão Misterioso” (crônicas, 1999); “Paragens” (novelas, 2004)... Isto só para citar alguns, e sem esquecer, é claro, das incursões do autor pela história — e pela mescla de ficção, história e biografia —, onde ele também é craque: “Juazeiro: guerra no sertão” (1996); “A crise do regime militar” (1997); “O Jovem Che Guevara (2004).

Claro que, em meio a essa obra vária e inquieta, tenho minhas preferências. Nesse sentido, a prosa de ficção de Roniwalter é mesmo o meu fraco. Seu texto é arte fina que fornece uma dimensão preciosa daquela literatura que consagra ao autor o perfil de um escritor que “num recanto pôs o mundo inteiro” (lembrando aqui um verso do imenso Machado de Assis).

O que a prosa de Roniwalter transmite e revela é essencialmente vida.

Os temas preferenciais têm como ponto de partida, e de chegada, nossa triste e inegável condição de seres abandonados ao jogo bárbaro de uma existência sem razão, num país igualmente dilacerado. Através, principalmente, da atenção para a vida dura do migrante, para o mundo do trabalho extenuante que maltrata e consome, para os cubículos das periferias, para o encontro violento e desolador do pequenino, tímido e solitário trabalhador interiorano com a engrenagem gigantesca e bruta da metrópole é que Roniwalter compõe um canto de solidariedade aos que sofrem sem que sejam sequer notados. Aos que não tiveram ainda a oportunidade de o ler, além de “Rios Sedentos” (2006), recomendo entusiasticamente a leitura de “Paragens” (2004), uma reunião de três obras do autor. Ali estão: “Pássaro Selvagem”, “Paragens” e “Tiziu”. Relativamente à primeira, julgo-a a obra-prima do escritor.

* Noel Arantes é doutorando em Teoria e História Literária pela Unicamp e docente da Universidade São Francisco (texto publicado no jornal Correio Popular, Campinas, 17/2/2007).

A imprensa na berlinda

2006-12-06T08:26:00.000-08:00

Roniwalter Jatobá*

O cinema norte-americano já usou, por diversas vezes, a imprensa como tema de filmes instigantes e esclarecedores sobre o dia-a-dia do trabalho jornalístico nos EUA. Em 1951, o diretor Billy Wilder já mostrava, em A montanha dos sete abutres (The big carnival), a falta de ética do ambicioso e decadente repórter Charles Tatum (Kirk Douglas), que, disposto a noticiar um grande furo e resgatar prestígio e credibilidade, constrói toda uma história a partir de um acidente, manipulando desde a família da vítima até as autoridades.

Trinta anos depois, em 1981, seria a vez do diretor Sydney Pollack com Ausência de malícia (Absence of malice). Estrelado por Paul Newman e Sally Field, o filme mostra a situação clássica de manipulação da imprensa pelas autoridades e como interesses particulares podem comandar o que sai em uma publicação, mesmo quando os jornalistas não têm consciência disso. Com roteiro do jornalista Kurt Luedtke, ex-editor do Detroit Free Press, o filme revela, em resumo, que as reportagens do caso servem muito mais ao governo do que ao público leitor.

O tema da manipulação da imprensa pelo governo é o roteiro central deste livro do jornalista Carlos Eduardo Pestana Magalhães. Observador atento, ele analisa a cobertura da invasão militar do Iraque pelos EUA e como isso foi e está sendo tratado pela imprensa norte-americana, tanto nos jornais como na TV e na Internet. Com certeza, essa cobertura não é nada exemplar. Em suas análises, “a tão falada liberdade de imprensa nos EUA só existe quando não há confrontação com o ‘american way of life’ e os valores patrióticos ianques, normalmente impostos pelas administrações governamentais, além daqueles historicamente aceitos pela população”.

Segundo ele, o nível de manipulação das informações pela mídia dos EUA continua firme e forte. Há uma forte sinergia – política e ideológica – entre a maioria dos veículos de imprensa, editoras, universidades etc. e o governo. Acima de tudo está o país, a pátria, a bandeira, os interesses americanos, sejam eles quais forem. Nesse bombardeamento constante de mentiras, de manipulação de informações, a mídia do país, tão ciosa das liberdades de imprensa e de opinião, vergonhosamente, mais uma vez, capitulou.

O que acontece hoje na mídia dos EUA e é com vigor abordado por Carlos Eduardo Pestana Magalhães talvez possa ser explicado por uma frase do jornalista norte-americano Walter Lippman (1899-1974) “Quem acredita que notícia e verdade são duas palavras que designam a mesma coisa não vai a lugar nenhum. A função da notícia é sinalizar um acontecimento. A função da verdade é trazer à luz fatos ocultos”.

Walter Lippman sabia o que estava dizendo. Afinal, ele foi a partir dos anos 20 uma das principais figuras no desenvolvimento das comunicações nos EUA, um dos responsáveis pela exploração de novas técnicas de propaganda, sob o argumento de que a manipulação de populações era necessária para administrar formalmente sociedades democráticas.Este livro vai contra essa corrente ou contra a maré. Ao terminar de ler estes artigos realizados com um olhar na cobertura da imprensa na chamada Guerra do Iraque e publicados na Internet entre 2003 e 2005, o leitor terá uma idéia diferente da imprensa norte-americana, considerada como paradigma de imprensa livre no mundo democrático. Ao contrário, revela um jornalismo controlado e manipulado pelos governantes e pela elite política e econômica do país. Certamente, um exemplo a não ser seguido, como afirma o próprio autor.

* Roniwalter Jatobá é jornalista e escritor

Escrita sensível numa obra para jovens

2006-09-21T12:35:00.000-07:00

Rios sedentos, de Roniwalter Jatobá

Arlindo Gonçalves*

“Rios sedentos”, de Roniwalter Jatobá (Nova Alexandria, 2006), fala de uma jornada de um pai e seu filho a uma cidade que está prestes a passar por uma trágica mudança: desaparecerá engolida pelas águas de uma barragem.

Os fatores motivadores da inundação, que denotam progresso aparente, na escrita sensível de Jatobá tomam relevo de crítica social — felizmente, desprovida de viés panfletário —, de nostalgia e de transformação.

Muito mais do que retratar a dramaticidade de um momento particular da cidade baiana que é palco da trama, o texto nos mostra uma visão particular de uma viagem ao interior do ser de cada personagem.

Fernando Costa, 11 anos, é o narrador. Em companhia de seu pai, viajam para a Bahia para verem os últimos dias da cidade, prestes que esta de ser inundada.

O pai, Eduardo, 42 anos, sintetiza o migrante nordestino. Vindo para São Paulo, trabalhou arduamente, constituiu família e, agora, retorna às suas origens como que pressentindo a perda delas.

A cidade em questão é Bananeiras, no sertão da Bahia — palco de outras narrativas de Roniwalter. Seu desaparecimento, por conta da barragem que está para ser construída, é, simbolicamente, exemplo da perda de referência histórica de Eduardo. Some a cidade, some o passado; dissolve-se a memória. E esse drama pessoal não deixa de ser uma metáfora da situação de vários outros migrantes.

A notícia da inundação chega aos protagonistas dessa delicada história, sensibiliza-os e os faz viajar para Bananeiras em uma jornada de resgate da memória. E o leitor que os acompanhar terá a chance de fazer uma viagem afetiva e de reflexão por um Brasil profundo — que teima em tratar parte de sua sociedade como estrangeiros em sua própria terra.

Roniwalter Jatobá de longa data vem trabalhando a problematicidade dos brasileiros que, como ele, migraram pelo país. A questão do trabalhador é outro assunto recorrente na obra do autor. Neste “Rios sedentos”, esses mesmos temas afloram novamente; dessa vez, falando com sutileza do direito que cada um de nós tem de ser protagonista da nossa própria história e da importância de se preservar o passado.

* Arlindo Gonçalves é escritor

Testemunhos do nosso tempo

2006-09-02T14:03:00.000-07:00

Apresentação da edição de bolso de “Crônicas da vida operária”, editora Lazuli, 2006, SP, pelo autor

Roniwalter Jatobá

Crônicas da vida operária começou a nascer quando fui trabalhar numa indústria automobilística no ABC paulista, mais precisamente na Karmann-Ghia, onde fui registrado como ajudante geral, na novíssima carteira profissional, em 17 de março de 1970. Foi fruto de minha vivência ali por três anos, bem como das minhas viagens de trem e ônibus entre São Bernardo do Campo e o bairro de São Miguel Paulista, na zona leste da capital, onde passei a morar após chegar do sertão da Bahia.

Esta nova edição, agora produzida pela editora Lazuli, representa um reconhecimento ao trabalho que venho realizando na literatura brasileira há mais de três décadas. O livro foi lançado, pela primeira vez, em 1978, logo depois de ter uma boa acolhida no Premio Casa das Américas, em Cuba. De lá para cá teve cinco edições normais e uma, em capa dura, pelo Círculo do Livro. Esgotado, agora sai com nova concepção gráfica, trazendo o prefácio original do escritor e jornalista Fernando Morais e acrescido de um posfácio do professor doutor Flávio Aguiar, da Universidade de São Paulo (USP), que analisa a obra no contexto da realidade do país naquele período.

Este Crônicas tem uma trajetória curiosa. No início de 1977, comecei a elaborar os primeiros textos. O primeiro deles foi o conto “Trabalhadores”. Ao dar o ponto final, lembrei que havia um jornal nas bancas que tinha o perfil da história contada e, assim, poderia publicá-la. Peguei um ônibus e fui à redação do jornal Versus, na rua Capote Valente, em Pinheiros. Cheguei, por azar, num dia de fechamento. Uma correria danada porque a publicação tinha prazos determinados com a distribuidora, a Abril. Com receio e muita timidez, entrei na sala de um dos editores e disse que tinha uma colaboração para o jornal. Ele me informou que a deixasse sobre a mesa e continuou a batucar na velha Remington 100. Deixei o envelope sobre a mesa e cai fora. Decepcionado com a recepção, mesmo assim comprei nas bancas a edição seguinte. Uma grata surpresa: na edição nº 10 de Versus, em quatro páginas ilustradas e na companhia de Eduardo Galeano e Gabriel García Márquez, estava a minha história sobre operários do ABC. Surpreso, saí andando sem rumo pelas ruas e não sabia o que fazer com a publicação. Mais tarde, à noite, fui à faculdade, onde fazia o terceiro ano de jornalismo. Quando entrei na sala de aula, um grupo de alunos se debruçava sobre o novo número de Versus, justamente sobre o meu texto, tecendo elogios. Rápido, saí dali de fininho, com receio de ser contaminado pela soberba. Mas, no dia seguinte, meu ego explodiu: o jornalista Marcos Faerman, o editor do jornal que havia me recebido atarefado dias antes, me ligou pedindo que escrevesse um texto com a mesma temática para cada nova edição da publicação mensal. Uma semana depois, entreguei a nova crônica, intitulada “Nos olhos, gases e batatas...”. O jornalista Luiz Egypto, também editor do jornal, intitulou a nova coluna: “Crônicas da vida operária”. Estavam, assim, batizados os meus relatos dos operários do ABC.

Quase um ano depois, já esgotada a temática das crônicas, continuei mantendo a colaboração com Versus, agora escrevendo um romance em folhetim. Um dia, ao entregar na redação um breve capítulo mensal, alguém me lembrou que a cubana Casa das Américas havia aberto um concurso para escritores brasileiros e os meus originais, publicados mês a mês em Versus, se encaixavam bem no gênero “Testemunho”, segundo o regulamento. Em plena época repressiva do Regime Militar (1964-1985), não era fácil o contato com Cuba. O correio, por exemplo, não funcionava entre os dois países. A única solução seria mandar o envelope com os originais do livro para Genebra, na Suíça, na sucursal européia da Casa das Américas. Foi o que fiz. Mandei o envelope e esqueci. Às vezes pensava naquilo, mas, pessimista, achava que o envelope havia se extraviado ou confiscado pelos militares. Um dia, Fernando Morais, um dos jurados do concurso em Havana, me procura e avisa que Crônicas havia agradado aos jurados, embora não tivesse ganhado nenhum prêmio (leia apresentação de Fernando Morais sobre os bastidores da premiação).

Crônicas da vida operária foi um sucesso arrebatador. Em menos de dois meses, saíram duas edições. Acredito que o maior interesse que o livro despertou nos leitores foi a linguagem simples, sem rebuscamento, seca, sem adjetivos, e que refletia o modo de falar do migrante nordestino, com suas características de homem rural em contato com a sofrida condição de homem urbano.

O meu trabalho recebeu muitas críticas, a maioria favoráveis, outras nem tanto. Um jornalista, que editava na época a revista Leia, jogou um exemplar do livro no lixo, argumentando que alguém com um nome desse não poderia ser escritor. Um autor, hoje à frente de movimentos homossexuais, se transformou, na mesma Leia, numa feroz crítica de 60 anos, com pseudônimo de mulher e tudo, para desancar no anonimato o meu trabalho.

Felizmente, as reações a favor prevaleceram. Os jornais Movimento e Pasquim publicaram notas positivas. Uma delas partiu do jornalista e escritor Renato Pompeu, publicada no Coojornal, de Porto Alegre. Pompeu disse que “nem só lições nos fornece Roniwalter Jatobá, mas também o prazer da leitura. A linguagem é viva e ritmada, uma flor que nasce da vida operária. Uma linguagem que exige respeito e honra: ele aprendeu com os trabalhadores a honrar o ofício que exerce, no caso, o de escritor. A noção de honra dos trabalhadores é intensa e concreta. Por exemplo, vemos como os operários retratados por Jatobá se revoltam não só contra o facão, o baixo salário, as más condições de trabalho. Eles se sentem revoltados também porque são obrigados a produzir automóveis de má qualidade, com a colocação de chapas que qualquer um poderia ver que logo enferrujariam. Assim os operários são obrigados a produzir artigos ruins e se sentem mal porque têm o orgulho de seu trabalho”.

Com o sucesso do livro, fui a muitas escolas apresentar e discutir a obra. Nessas horas sentia que a minha literatura estava sendo útil para alguma coisa. Não queria – e nem hoje quero -- publicar livros e não ser lido. E também não queria me colocar numa redoma de cristal, como fazem muitos escritores neste país, escrevendo para meia dúzia de amigos e assumindo uma postura intelectual, de donos da verdade.

Fiz leitura dos textos em bairros da periferia paulistana. Muitas pessoas gostavam, pois quase sempre se identificam com as histórias. Porém outras pessoas não gostavam pelo mesmo motivo, isto é, a identificação com os textos. Elas diziam que as histórias faziam lembrar determinadas épocas que preferiam esquecer.

Um grande amigo, o poeta Arnaldo Xavier (1947-2004), foi quem me deu uma boa definição dos meus livros, sobretudo deste Crônicas da vida operária. “Se um extraterrestre chegasse a São Paulo, descesse em São Bernardo do Campo e quisesse saber como era o cotidiano nas fábricas do ABC nos anos 1970, o único registro seria a sua literatura”, dizia ele. Exageros de amigo à parte, também acho que ela revela por dentro o inferno da indústria automobilista do ABC, descrito por quem o conheceu como trabalhador; o inferno dos turnos de trabalho; o inferno da mais-valia que se transforma em lucros multinacionais e em danosos investimentos de estrangeiros na Amazônia; o inferno do facão (a ameaça permanente da demissão, como instrumento de chantagem contra os que se recusam a fazer horas extras ou a trabalhar nos domingos). E tudo isso com o olhar atento a tudo que aprendi de literatura, insuflando alma aos personagens, cinzelando seus rostos, criando suas identidades perdidas e sempre em busca da felicidade, supremo objetivo dos homens.

Em 2005, o escritor Luiz Ruffato fez uma seleção e prefaciou uma série de contos, boa parte deles presentes em Crônicas da vida operária, que refletem o trabalhador no difícil dia-a-dia de São Paulo. Generoso, Ruffato dirige seu olhar crítico para o meu trabalho. “Se nos debruçarmos sobre a produção ficcional brasileira ao longo do tempo, poucas vezes vamos flagrar personagens exercendo algum tipo de atividade laborativa” escreve Ruffato. “Em geral, os escritores nacionais, bem-nascidos, satisfazem no próprio âmbito da classe média as suas necessidades de criação – nicho onde o trabalho nem sempre é bem visto. Quando extrapolam os seus horizontes, caem na tentação ou de idealizar o trabalhador, exibindo a exploração de que é vítima para combater politicamente sua opressão, ou de romantizar a figura do malandro ou do bandido, como pretenso contraponto rebelde às injustiças da sociedade. Isso porque, talvez, a literatura de boa qualidade exija uma dose mínima de veracidade – e são escassos os autores brasileiros conhecedores das mazelas da classe trabalhadora. Roniwalter Jatobá é uma dessas exceções. Ele praticamente instaura a literatura proletária brasileira – e sintomaticamente conta com escassos herdeiros. Antes, o trabalhador urbano pode ser entrevisto em um ou outro romance – O cortiço, de Aluísio Azevedo, de 1890, Os corumbas, de Amando Fontes, de 1933, O moleque Ricardo, de José Lins do Rego, de 1935 – ou em um ou outro conto – de autores como Mário de Andrade e Alcântara Machado. Contemporaneamente, alguns poucos se aventuraram no tema. Mas, sem dúvida, Jatobá é pioneiro ao alicerçar no operário a sua obra.”

Sou um escritor obcecado com o trabalho que me propus a fazer nos começo dos anos 1970, que é dar voz ao trabalhador em São Paulo, principalmente o migrante nordestino que vive na metrópole. Pertenço à ala dos ficcionistas brasileiros ligados à realidade, e com o fito de comprovar a existência de uma temática nossa, brasileira, longe de esgotar-se. Escrevo com o que sou. Sou o que há de mim, apenas. Não podemos esquecer que na década de 1950, cerca de 500 mil brasileiros deixavam, anualmente, o Norte/Nordeste em busca do "Eldorado" paulistano. Chegavam de trens, ônibus, paus-de-arara e mesmo a pé. São Paulo se industrializava, fábricas brotavam nas periferias, casas e barracos nasciam da noite para o dia. Ao redor de indústrias, nordestinos fatigados lutavam pela sobrevivência. No trabalho duro e perigoso sonhavam com o futuro. Em precárias moradias pagavam caro as misérias de um país de latifúndios. Assim, há milhares de sagas pessoais, impressionantes até, contidas nesse pedaço de nossa história recente. E é nessa intensa leva migratória que busco (tento) fazer a minha literatura. Um caminho ficcional, vamos dizer meio difícil: textos sobre a parcela pobre do povo e não, como é costume de grande parte dos escritores brasileiros, o mundo limitado e mesquinho da classe média.

A literatura tem um papel fundamental na vida das pessoas, bem como tem importância nos tempos atuais em que todos vivemos. Na verdade, tem e sempre terá. O ato de ler poesia e prosa é uma das ocupações mais estimulantes e enriquecedoras do espírito humano. Para Mario Vargas Llosa, a literatura é uma atividade insubstituível para a formação de cidadãos na sociedade moderna e democrática. “Por essa razão, ela deveria ser semeada nas famílias desde a infância e fazer parte de todos os programas educacionais”, diz o escritor peruano. “Nada nos protege melhor da estupidez do preconceito, do racismo, da xenofobia, do sectarismo religioso ou político e do nacionalismo excludente do que esta verdade que sempre surge na grande literatura: todos são essencialmente iguais”.

Filho de pais semi-analfabetos, aprendi nos grandes romances a riqueza do legado da criatividade humana. A Bíblia com O Antigo Testamento, durante muito tempo, foi meu livro de cabeceira. A escola sempre teve um peso fundamental na descoberta da literatura, já que não tinha livros em casa. Durante o ginásio numa escola presbiteriana, em Campo Formoso, no sertão baiano, aprendi a gostar de ler e conheci os clássicos. Já durante a faculdade de jornalismo em São Paulo, conheci professores que amavam ler e que me levaram a dar os primeiros passos rumo à literatura.

Lembro como se fosse hoje de Ana Teresa Pinto de Oliveira, professora de literatura na faculdade e minha primeira leitora. Lembro do seu olhar atento, incentivador: “Vá, mande seus contos para as revistas literárias”. Em salas de aula ela me passou a idéia de que eu poderia ser escritor e, se possível, bom escritor. Ou me mover sempre na busca daquilo que, segundo Ezra Pound, seria a principal obrigação do escritor: procurar manter viva a sua língua pátria e a herança de sua cultura.

Uma obra singular e plural

2006-08-22T11:34:00.000-07:00

(Posfácio à edição de bolso de “Crônicas da vida operária”, de Roniwalter Jatobá

Flávio Aguiar*

Reler este Crônicas da vida operária vinte, quase trinta anos depois é como mergulhar no nosso mundo particular das madalenas de Proust. Todo um universo de lembranças, umas mais presentes, outras que estavam perdidas, vem à tona. É um mundo envolvente de noites em claro, de dias sombrios, de medos e coragem, suores frios ou ardentes, gritos lancinantes, viagens sem volta, tempo parado, espaços vertiginosos.

Era o mundo da ditadura, aquele que nunca ia terminar, era irreversível, aquele que proclamava: “o Brasil era o país do futuro; agora o futuro chegou”. E o futuro era aquilo, aquela mistura de horror infinito com uma capacidade de resistência sempre em teste.

Poucas vezes na história do Brasil a vida humana foi tão degradada. Isso não se deu apenas nas câmaras de tortura e nos assassinatos ostensivos ou secretos; na censura ao jornalismo e às artes, na selvageria das delações nas universidades e escolas, e assim por diante. Havia também a degradação do cotidiano, a institucionalização da mentira e da fraude como estilo de vida. Foi assim na proclamação daquele “Brasil grande”, “Brasil, ame-o ou deixe-o”, lemas que sintetizavam a implantação do delírio coletivo - e muitas vezes consentido - em lugar da percepção e do sonho.

Este livro captou este momento, olhando desde logo os seus escombros, as vidas em estado de pobreza, com dignidade ou em ruínas, que davam o ritmo secreto daquele Brasil, o não-contado, o descontado. É uma obra singular e plural ao mesmo tempo. É singular, pois postula a existência de “uma vida operária” a relatar. É plural, pois esta vida, que é uma, é relatada da pluralidade dos pontos de vista de suas múltiplas narrações, sempre em primeira pessoa.

Esse ponto de vista da primeira pessoa tem especial significação na obra. É o testemunho dessa multiplicação dos olhares. Roniwalter evita o engano - tantas vezes cometido - de querer enfeixar a multiplicidade possível num único olhar - aquele que seria “o justo, amplo e correto”, diante da alienação parcial ou total dos demais.

Roniwalter, com a serenidade de seu jeito de pessoa, olha essa variação de olhares, e os reconstrói através de sua própria lembrança. E o faz com uma prosa simples, mas não simplória; chã, mas penetrante, seguindo os meandros das esperanças parcas e desilusões muitas de seus personagens.

Na época esse tipo de literatura enfrentou um paredão de preconceitos. Houve crítica que o denunciasse como populista, naturalismo requentado, prosa referencial, superada, diluidora etc. Embaida por seu próprio modismo formalista, faltava a essa crítica a sutileza necessária para perceber que ali medravam aspectos criadores insuspeitos, como o de debuxar vozes antes quase inaudíveis no terreno literário, a não ser pelo viés repetido do pitoresco ou da falta de educação formal, as vozes do mundo do trabalho.

A literatura ouvia, como radar, aquilo que a ditadura silenciava. Criou-se assim um estilo peculiar de época, algo entre o confessional e o testemunhal. A confissão é uma palavra intermediária. Pertence ao domínio do privado; trazida para a literatura, ela expõe a alma privada no domínio público.

Com isso, na moldura daquele tempo, a literatura dá testemunho: atesta, em primeiro lugar, que aquelas vozes existem e merecem ser escutadas. Essa literatura afirma portanto a palavra do escritor como herdeira de um patrimônio coletivo, ainda que original em sua individualidade.

Acho que este é um dos principais legados de Roniwalter e os de sua geração: o testemunho de que aqueles tempos dilacerantes não dilaceraram de todo os espíritos.

De quebra, se perscrutar bem, quem sabe o leitor e a leitora não verão passar em algum refolho, por entre as migrações, despejos, grandezas e misérias dessa “vida operária” de antanho, a sombra de um presidente da República.

* Flávio Aguiar, professor de literatura brasileira da USP, é autor de Anita, prêmio Jabuti da Câmara Brasileira do Livro na categoria romance em 2000 e de A comédia nacional no teatro de José de Alencar, prêmio Jabuti na categoria ensaio em 1984.

Como Me Tornei Um Estúpido, de Martin Page

2006-08-18T08:22:00.000-07:00

Sinopse

A ignorância é um dom para Antoine, personagem principal da sátira de Martin Page. Para o jovem estudante de aramaico, filho de pai birmanês e mãe bretã, a inteligência e a consciência crítica se transformam em empecilhos para alcançar a felicidade na sociedade atual. Por isso, o anti-herói criado pelo autor francês decide investir na idiotice como forma de sobrevivência: do alcoolismo ao antidepressivo, ele tenta todos os meios possíveis para se tornar uma nulidade.

O livro é um caso extremo e bem-humorado de rebeldia contra uma sociedade que exige a estupidez como passaporte e oferece a massificação como recompensa. "Como Me Tornei Um Estúpido" faz parte do Safra XXI, selo lançado em 2004 pela editora Rocco com edição gráfica diferenciada e proposta ousada de lançar autores jovens e talentosos.

Decidido a parar de sofrer por causa de uma consciência que o impede de aceitar as injustiças do mundo, Antoine tenta sem sucesso virar alcoólatra, suicidar-se e até fazer uma cirurgia para retirar uma parte do cérebro. As tentativas frustradas do jovem protagonista são descritas com fina ironia e imagens nonsenses que beiram o surrealismo. Mas a redenção de Antoine vem com o emprego numa corretora de ações de um ex-colega de escola, que junto com o Felizac, antidepressivo receitado pelo seu médico boa-praça, são o antídoto perfeito contra a inteligência e a consciência crítica do rapaz. O protagonista passa então a freqüentar o mundo dos bem-sucedidos executivos financeiros de Paris, fica milionário de uma hora para outra, e tenta de todas as maneiras se adaptar à sua nova condição - entre outras coisas isso significa comprar, comprar, comprar, enquanto a sua consciência dorme.

Mas as peripécias de Antoine não duram muito. Entre um intervalo e outro de Felizac, o herói de Page fica vulnerável ao seu próprio veneno, ou seja, seu cérebro ainda dá sinais de estar vivo e sua dificuldade de sentir-se um membro efetivo da sociedade vem à tona. Até que o "resgate" de fato acontece, de uma forma nada convencional, para concluir, depois de uma série de experiências que beiram o surreal, a história engendrada pela imaginação fértil do autor.

"Como Me Tornei Um Estúpido" é uma agradável surpresa com sotaque parisiense, mas levanta questões universais.

Como Me Tornei Um Estúpido - de Martin Page
Tradução - Carlos Nougué
Título Original “Comment Je Suis Devenu Stupide”

leia um trecho do livro...

27/7: lançamento Coleção Letra de Bolso, em São Paulo

2006-07-15T13:02:00.000-07:00

O encantamento da leitura

2006-05-31T06:44:00.000-07:00

(Prefácio ao livro Ler faz bem à alma, de Donizeti Costa)

Roniwalter Jatobá

Há muitos e muitos anos, pai e filho cavalgavam pelo vale fértil de Bananeiras, um vilarejo no sertão baiano e encravado no final da Chapada Diamantina. Na estrada cercada de vastas plantações de banana e cana-de-açúcar, riachos em corredeiras, os animais passavam pisando macio no chão de terra úmida e vermelha. De repente, o menino emparelhou o seu animal junto ao do pai, e disse:

-- Um dia vou-me embora deste lugar.

O pai olhou para o menino sabendo que sim -- sim, um dia ele iria embora. O pai tinha certeza: o menino queria conhecer outros mundos e tinha sede de saber.

De repente, o pai estancou seu cavalo. Desceu com tranqüilidade entre troncos caídos e a cerca de arame farpado, e reapertou a sela no lombo do animal.

-- Sei disso -- disse. -- Na sua idade eu também pensava assim.

O menino ia completar 12 anos. Desceu também da sua montaria com a agilidade de bom cavaleiro. Aí, frente ao olhar do pai, segurou nas rédeas o cavalo impaciente.

-- Vou ser escritor - disse com a maior naturalidade como se fosse a mais fácil e normal profissão do mundo.

Muito tempo depois, prestes a lançar o seu terceiro livro de ficção, aquele menino recordaria, palavra por palavra, o diálogo da breve história contada acima e daquele momento com seu pai, um sertanejo semi-analfabeto, conhecedor, porém, das artimanhas da vida.

Dias antes do lançamento do livro numa grande livraria da avenida Paulista, em São Paulo, aquele menino -- que na verdade sou eu agora – passou noites se perguntando: como um filho de pais não-letrados tinha se tornado escritor?

Numa madrugada de reflexão, “caiu a ficha”. Eu, o menino que virou escritor, havia lembrado dos responsáveis por isso: os professores do Ginásio Augusto Galvão, em Campo Formoso (BA), que gostavam de literatura e sabiam levá-la aos pequenos leitores. Nas suas viagens a Salvador, a capital baiana, traziam as novidades do mundo livresco. Lembro, entre muitas coisas bonitas, de O pequeno príncipe, do francês Antoine de Saint Exupéry ou de O velho e o mar, do norte-americano Ernest Hemingway. Eram obras de qualidade literária, mas propícias para jovens que tateavam na leitura e na literatura.

Alguém já disse que aprender a gostar de ler é um processo simples. É como aprender a caminhar ou andar de bicicleta, por exemplo. No começo você balança o corpo para um lado e para o outro e, depois de algum tempo, você já está dando os primeiros passos ou as primeiras e seguras pedaladas. Na leitura é a mesma coisa. Primeiro precisamos despertar o interesse, o jeito cativante das frases explodindo na imaginação e a vontade de não largar aquele objeto conhecido como livro. Aí, depois, o gosto e o prazer pela leitura.

Este livro de Donizeti Costa – Ler faz bem à alma – caminha na mesma direção do grupo de professores de minha formação. Vai contra a corrente ou contra a maré do precário ensino de literatura em boa parte das escolas do país. Em capítulos curtos e em linguagem acessível, aborda o panorama do livro e da importância de ler. Em resumo, a obra mostra que, por meio da leitura, podemos viajar por outros mundos em qualquer tempo e lugar, conhecer a história da humanidade e, principalmente, saber mais de nós mesmos e do mundo em que vivemos. Uma viagem, portanto, à anatomia do livro e ao encantamento da leitura.

Bem-vindo ao fã-clube de Fup

2006-05-19T06:31:00.000-07:00

Marçal Aquino

Fup é um daqueles livros que, em lugar de leitores, conquistam devotos. Uma pequena jóia literária, digna portanto das confrarias que sua leitura gera em todo o mundo, desde sua publicação original, em 1983.

Quem primeiro me falou de Fup foi o escritor Roniwalter Jatobá, com quem costumo trocar impressões sobre obras que, embora pouco conhecidas ou mesmo ignoradas, merecem ser lidas – de preferência, mais de uma vez. Em geral, são livros de reputação construída mais pelo boca-a-boca da seita fervorosa de seus leitores que por qualquer sanção crítico-acadêmica. Não estão no cânone. E não estão nem aí. Alguns chamam isso de cult.

Livros escritos com graça, inteligência e feroz originalidade. E também com doses fartas de humor e pitadas daquele tipo de sabedoria poética que só a literatura é capaz. Ainda que pareçam ter como único compromisso um profundo pacto de prazer com o leitor, acabam por comunicar uma espécie de verdade secreta sobre a vida, e nos interessam por isso. Exemplos: Lugar Público, de José Agrippino de Paula, Meu Cão Estúpido, de John Fante, Pescando Truta na América, de Richard Brautigan. E, claro, este Fup, de Jim Dodge.

Meu amigo Roniwalter falou com entusiasmo do livro. E sintetizou: “É sobre um pato. Ou melhor, uma pata”. E Fup é mesmo a história de uma pata obesa e geniosa, sem inclinação alguma para voar. Mas é também uma deliciosa fábula de moral muito particular, que parte do cotidiano rural de um avô e seu neto órfão para compartilhar uma visão libertária do mundo.

Jake, o avô, é um velho ermitão, viciado em jogos e no uísque que fabrica, o “Velho Sussurro da Morte”, uma bebida tão potente quanto suspeita, à qual ele atribui os poderes de um elixir da imortalidade. Desbocado e com especial predileção pelas rusgas, suas tiradas filosóficas estão sempre contaminadas pelos princípios do ideário hippie e por uma adesão incondicional à simplicidade. Jake mantém uma postura contemplativa diante de tudo, até o dia em que, após a morte da filha, decide acolher o neto de três anos e se encarregar de sua educação.

Mesmo depois de crescido, quando se converte num indivíduo de 1,92 m e 155 quilos, o neto vai conservar o apelido de Miúdo e uma paixão irrefreável pela construção de cercas, atividade que encara como sua razão de ser. Como se buscasse elevá-la à condição de arte. É essa estranha mania que vai proporcionar seu encontro com o lendário Cerra-Dente, um porco-do-mato descomunal, cujo passatempo é destruir as cercas, e com Fup, que Miúdo resgata de um buraco enlameado.

Fup é adotada por Miúdo e Jake e modifica com naturalidade o dia-a-dia dos dois, enquanto os acompanha em seus afazeres: o avô, nos jogos de pôquer e nos devaneios etílicos; o neto, em sua tentativa de cercar o mundo e em seu duelo com Cerra-Dente. Onívora e rabugenta, Fup é uma pata incapaz de voar, apesar dos desastrados esforços de Jake e Miúdo. Personagens adoráveis, de quem, em poucas páginas, o leitor tem a impressão de ter-se tornado íntimo. Com eles, Jim Dodge criou um relato fascinante e divertido sobre a amizade, a liberdade e as transformações que a vida impõe a todos.

Filho de um piloto que lutou na Segunda Guerra, Jim Dodge nasceu em Santa Rosa, na Califórnia, em 1945, e passou a infância e a adolescência em bases militares. Adulto, viveu em comunidades alternativas, estudou Inglês, Jornalismo e Biologia e pós-graduou-se pela Universidade de Iowa. Até o lançamento de Fup, seu primeiro livro, vinha se dedicando à poesia, seu interesse literário inicial, enquanto sobrevivia de ocupações tão diversas quanto erráticas: instalador de carpetes, pastor de ovelhas, professor, jogador profissional.

O sucesso de Fup aconteceu de forma gradual, porém avassaladora. Publicado inicialmente por uma pequena editora da Califórnia, o livro foi traduzido para 14 idiomas nas duas décadas seguintes, conquistando uma legião de fãs apaixonados. Nessa época, Jim Dodge morou por um ano no México, até que uma hepatite o levou de volta aos EUA. Hoje, ele vive num rancho isolado e se dedica a causas ambientais, além de dar aulas de “escrita criativa” na Humbolt State University.

Depois de Fup, Jim Dodge publicou duas novelas, Not Fade Away (1987) e Stone Junction (1990), e uma coletânea de poemas, Rain on the River (2002). Stone Junction, traduzido no Brasil com o título de O Enigma da Pedra, fala da jornada de um adolescente rumo á vida adulta, num ambiente de misticismo e magia, e tem admiradores do porte do recluso escritor Thomas Pynchon, que escreveu: “Ler este livro é como estar numa festa interminável, que celebra tudo aquilo que importa”. Apesar de bem-recebidas, nenhuma dessas obras alcançou o apreço e a fama de Fup, que tornou Jim Dodge um nome cultuado por milhares de leitores em todo o mundo.

Historicamente, os escritores parecem privilegiar os cães e os gatos na hora de eleger, no reino animal, companheiros para seus personagens humanos. Para dar voz a uma meditação sobre como a vida pode ser livre de convenções, Jim Dodge quebrou essa regra. E fez uma escolha inusitada, inscrevendo uma pata gorda e incapaz de decolar na galeria dos tipos inesquecíveis da literatura.

Fup fala direto ao coração dos leitores. Os leitores de coração rebelde, bem entendido. Não estranhe, portanto, se, logo após a leitura, você sentir vontade de requerer sua inscrição no Fã-Clube de Fup.

diaxèvier

2006-02-01T12:49:00.000-08:00

esqueceu-me sugerir: no pré/pós/vixe a “capa” bem poderia ser o “rodador” , aquele grande poema daquele inesquecível & para sempre inesquesito filho de esmeraldina & mané-pé-de-fumo, todos os três, [id est, triambos] nascidos no (en)cantado & cantador reino & terreiro do pahys da parahyba (ou talvez pyndahyba), ou em algum lugar da mãcha,cujo nome não sei mas preguntá-lo-ei ao grãde sãxo pãça, par(i)ceiro daquele quixotesco herói burlado & fabulado pelo arnáldico maneta de l´e(s)panto, dito miguel dos cervantes ou talvez salavreda. slave-se ou “slave-se” para sempre a palavra sempre, que todo nunca será todavia uma coisa mesma,

arnaldo, arreliado que nem só ele, não merece um dia: tem todo torto direito & esquerdo à eternidade & à internidade & à externidade.

que viva até a não morte a extremidade darnaldiana.

e vai que vem um dia – na era de um novembro de 48 do finado século 20 – que veio de nascer. e na hora do jafinado século 21, deu de morrer, para não deixar qualquer perturbação (s)em paz.

nunca de núncaras ninguéns nenhures phalarião pãolavras arnarldiarbólicas. só o próprio elemesmo.

souzalopes

A Grande Obra

2005-12-13T14:08:00.000-08:00

Arnaldo Xavier

Palácio Mínimo
Mini Morte

1

Vazada linha ave imperceptível avessa corroa
Silenciosos passos soprados de dunas roxas
Sombras de velha estrada vento azul desfaz
Pesado fogo gota de barro frio rastro risca

Inteiriça navalha língua recorte sentido caís
Vida como traço indeciso horizonte de fios
E vidros sobrancelhas caídas sobre lâmina
Dágua bêbada flutua mais um olhar perdido

Parede branca carne roda de carro louco
Acesa dor repinta o fruto de morto adorno
Perplexo botão e rosa verbo triste sangra

Espelho quebrado de caminho retorno apaga
Pela veia fria o efêmero sorriso vermelho
Refaz estas duas asas cortadas sobre a pia

* * *

2

Origem etérea semente transplanta
Navalha redança modelando flauta
Adormece pedra sendo pedra canta
Peça louca brasa lança infernauta

Embora luz encubra sinal de perda
Satânica vassoura modula deserto
Do amor mais-que-encantado seca
Língua vermelha de dragão incerto

Óssea esquina vento frio lambeu
O interior da terra mais profunda
Rastro humano ventolouco comeu

Prato de pedaços de fruta escura
O coração em cálice lilás afunda
Asas crescem da que fera murmura

* * *

3

Medida sobreflor o vazio cava
Frio temor ilumina a cláusula
Pálida parede silêncio crava
Regra para se adorar a cápsula

As marcas dos pés nos altares
Moeda bode expiador recolha
Lugar atira seus negros olhares
Ao abismo da mais antiga folha

Girassol de luvas flecha a teoria
Louco de louca d'lição se debruça
Sobre a fonte o olhar se esvazia

Razão dágua ignorada tempestade
Virtu’alma viúva n’contramão soluça
Quando a verdade teme a verdade

* * *

4

Solene morte rasga a mortalha justa
Pedra arranca pedra do coração
Cega estrada paisagem ilustra
Pincel tela tinta pintor sem mão

Dança serpente em busca do sol
Crença de barro vende sorriso
O após vestido de gala cor de pó
Sente o antes do perdido paraíso

Rebanho de facas desarmar espinho
Desalmar espírito dança para cura
Anjaulada ternura lua florida de tumor

O desencontro de cada caminho
O disfarce na face da noite mais escura
Soturnos móveis & utensílios de amor

* * *

5

Origem etérea semente transplanta
Navalha redança modelando flauta
Adormece pedra sendo pedra canta
Peça louca brasa lança infernauta

Embora luz encubra sinal de perda
Satânica vassoura modula deserto
Do amor mais-que-encantado seca
Língua vermelha de dragão incerto

Óssea esquina vento frio lambeu
O interior da terra mais profunda
Rastro humano ventolouco comeu

Prato de pedaços de fruta escura
O coração em cálice lilás afunda
Asas crescem da que fera murmura

* * *

6

Medida sobreflor o vazio cava
Frio temor ilumina a cláusula
Pálida parede silêncio crava
Regra para se adorar a cápsula

As marcas dos pés nos altares
Moeda bode expiador recolha
Lugar atira seus negros olhares
Ao abismo da mais antiga folha

Girassol de luvas flecha a teoria
Louco de louca d'lição se debruça
Sobre a fonte o olhar se esvazia

Razão dágua ignorada tempestade
Virtu’alma viúva n’contramão soluça
Quando a verdade teme a verdade

* * *

7

Vazada linha ave imperceptível avessa corroa
Silenciosos passos soprados de dunas roxas
Sombras de velha estrada vento azul desfaz
Pesado fogo gota de barro frio rastro risca

Inteiriça navalha língua recorte sentido caís
Vida como traço indeciso horizonte de fios
E vidros sobrancelhas caídas sobre lâmina
Dágua bêbada flutua mais um olhar perdido

Parede branca carne roda de carro louco
Acesa dor repinta o fruto de morto adorno
Perplexo botão e rosa verbo triste sangra

Espelho quebrado de caminho retorno apaga
Pela veia fria o efêmero sorriso vermelho
Refaz estas duas asas cortadas sobre a pia

* * *

8

Destino irreversível definição pavio
Larvazul oculta aberta sinuosa teia
Templo rosa reta mensura o vazio
Coração despe pétala d'velha lua cheia

Recorta mistério olhar d'armadilha
Razão dágua repintando triste porto
A cada flor a cada espinho da partilha
A cada lágrima deste arquivo morto

Tábua de abismo cravado no preço
Ilusão d'carne alma louca negocia
Como se banana fosse melro adereço

Santo cofre altar aos pés da roseira
Camelô com todos sonhos na bacia
Sobrecriado mudo sombra sopra a poeira

* * *

9

Destino irreversível definição pavio
Larvazul oculta aberta sinuosa teia
Templo rosa reta mensura o vazio
Coração despe pétala d'velha lua cheia

Recorta mistério olhar d'armadilha
Razão dágua repintando triste porto
A cada flor a cada espinho da partilha
A cada lágrima deste arquivo morto

Tábua de abismo cravado no preço
Ilusão d'carne alma louca negocia
Como se banana fosse melro adereço

Santo cofre altar aos pés da roseira
Camelô com todos sonhos na bacia
Sobrecriado mudo sombra sopra a poeira

Estás Deus
escondida fantasia palhaço celestial
vendendo hot good
carruagem gelada
petalar abre-se cinza rosa
chuvácida de caramelo hotdog

* * *

Estás Deus
Sobre pinico solar
Lendo o Times fazendo careta

Estás Deus
Ocultando revólver no interior florido buquê
De chamas

Estás Deus
Debaixo das traves da noite
Esperando os chutes lunáuticos das estrelas
Da marca do penalty

Estás Deus
Vestido Estação Rodoviária
Sem mãos sem cabeça sem lágrimas sem risos
Dando adeus graças a Deus

Estás Deus
Virando copo de tempestades
Sobremesa toalha

Estás Deus
Cantando Yesterday e Casa no Campo

Estás Deus
Pondo gasolina na apocaliptica Carruagem

Estás Deus
Ajoelhado sobre grãos atômicos
Vítima do próprio castigo

Estás Deus
Fumando maconha oculto nas nuvens
Tomando banho
Vendo estrelas

Estás Deus
Baliza nua virgem arcoíris cetro a frente de pelotões de raios e trovões debaixo despecífico guardachuva do sol
Abraçado ao bem e ao mal

Estás Deus
Sempre bêbada luz sobre si própria luz
Rosa orbita lábio vinho
poço sonolento monge líquido medita
Rainha veste flor-de-me-iludo
À sombra de uma coroa de espinhos
A balançar a cabeça de norte para leste
Arrependido de tudo

Estás Deus
Requebrando as nádegas diante a vitrine de calcinhas e souteins

Estás Deus
Masturbando-se à lua

Estás Deus
Cospindo no mar

Estás Deus
Fulminante

* * *

A dor é imperceptível serpente antecipa o sono
A palpébras prateadas caem sobre os olhos

Sombra de carne desfolhada oculta os ossos

Anuncia penhascos de flores áridas

Há silêncios fabricados por portas fechadas

Dormem caminhos
Não há móveis e utensílios
Não há rastros de animais indica o desconhecido
Cortina luminosa molda-se corda
Não há sinais de pássaros

Atravessia interior das pedras

Perdido dentro de si a dúvida o circunda costurando explicações ao pássaro sangrando morre a voar

O sorriso de verme que o quarto como um dadolouco condena parede por parede

O sentido de espera quando nunca houvera partida e o caminho nascemorre no olhar

Engenharia da escuridão

* * *

CATA LOGO
CATÁLOGO
PENSOLOGO
DIALOGO

DIÁLOGO
CATALOGO
SEMLOGO
DIA LOUCO

ATÉ LOGO

* * *

Tulipânico
Tulipântano
Tulipanorama
Tulipanteista
Tulipanto

* * *

Minha ferida é mais dourada
Do que a sua lâmina à flor da pele
sem brilho nenhum Meu tumor é mais
divino Do que a sua falta de luz espinhosa
sobreface sem cura pulsa

Minha dor é mais profundíssima
Do que o seu mortocontínuo
relâmpago a rasgar coração Meu corte é mais frieza detalhada Do que a sua chama mínima
escorre sobre rasa solidão

* * *

Ermo
Em Si
Mesmo

* * *

Diantespelho cagava homens

Festa no Céu

2005-04-04T01:25:00.000-07:00

seria este o testamento de arnaldo?

Como disse Whitmam “a solidão é um grito que não ouve”. Tô cá, calado, quieto desejando ver o tempo passar como uma estrela cadente. Mas, ele teima em ser lento.

A coisa é preta mesma, como a noite e o coração de Mama África como disse Langston Rudge. Como esta vida pobre de pobre.

Se eu escapar desta irei realmente quando morrer – o quê vai demorar muito – haverá uma grande festa em Aruanda para minha recepção: chegarei no portal-arco íris de acesso numa liteira sustentada por mulheres loiríssimas (às feições de Xuxa, Hebe, Marylin Monroe, Galisteu etc e tal).

Pixinguinha estará tocando o verdadeiro hino nacional: Carinhoso. Cruz e Sousa declama (observado por Miles Davis e Bob Marley e Louis Armstrong, Billie Holiday, Clementina de Jesus) o “Acrobata Da Dor”:

Gargalha, ri, num riso de tormenta,
Como um palhaço, que desengonçado,
Nervoso, ri, num riso absurdo, inflado
De uma ironia e de uma dor violenta

Da gargalhada atroz, sanguinolenta,
Agita os guizos e convulsionado
Salta, gavroche, salta clown, varado
Pelo estertor dessa agonia lenta...

Pedem-te bis e um bis não se despreza!
Vamos! Retesa os músculos, retesa
Nessas macabras piruetas d’aço...

E embora caias sobre o chão, fremente,
Afogado em teu sangue estuoso e quente,
Ri! Coração, tristíssimo palhaço.

Cartola, Jackson do Pandeiro, Geraldo Pereira, Sinhô, Donga se preparam para tocar. E meus inesquecíveis amigos Plínio Marcos (“ê nego função: sou ou não sou negro” concordei desdenhando e perguntando pelo seu amigo Nelson Rodrigues pelo seu amigo aquele que escreveu o horroroso libelo contra o homem negro: “O Anjo Negro”. E Wanderlei (com um livro de Proust na mão) foi logo perguntando: “E a Su, o Abílio e Xuxão”? Respondi: ficarão por lá por séculos, séculos secolorum amém. Me esperam, também, com copos de chope escuro nas mãos, Beatriz e Leila Gonzales – elas estarão lindas e sorridentes – conversando com Pagu e Chiquinha Gonzaga que não as conhecia.

Wanderlei diz que Seo Correia Leite – O ETERNO MILITANTE – e Luiz Gama e Luiza Mahin (mãe e filho) não tinham vindo porque foram a uma Assembléia de Deus lá no céu dos cristãos e brancos representando Oxalá. E Hamilton Cardoso foi fazer a cobertura. Paulo Colina se aproxima gritando à barítono “vamos acabar com as desavenças”. E Oswaldo Camargo? Respondi: “breve estará por aqui (já perdi o amigo, por que não a piada?). Cuti, Semog? “Ah esses estão escalados para tocar o barco com Tutuca e Abílio”. “e o pessoal dos Cadernos Brancos, digo, Negros?”. Não sei. Debochei com ironia.

E a Bené? “Tá montando a Churrascaria La Pitanga, em Buenos Aires, especilizada em frangos e galinhas pretas”. A Bené tem uma barraquinha de venda de indulgências, associada com o Pe. Marcelo Rossi, o empresário do TMD, Terço Monetário Divino.

Vai ser uma festa para todo o sempre.

AXÉvier

tradução d'O Corvo de Poe

2005-03-02T14:29:00.000-08:00

salve pyndahýbicos.

inaugurando o espaço das postagens, ofereço para crítica e comentátios [basta clicar na palavra "comments" no final do post]. é favor criticar! segue também versão original para comparação e sugestões.

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O CORVO

tradução: eduardo miranda

Certa meia-noite sombria, enquanto cansado lia e refletia,
Sobre estranhos e curiosos volumes de doutrinas ancestrais,
Cochilava, já quase adormecia, quando ouvi que alguém batia,
Alguém batia, suavemente alguém batia em meus portais.
“Um visitante”, resmunguei, batendo em meus portais —
Há de ser isso e nada mais.”

Ah, como eu me lembro, era um gélido e triste Dezembro,
E cada brasa moribunda que por dentro morria, forjava mil funerais.
Excitado eu desejava o alvorar; futilmente busquei emprestar
Do meu livro cerrado de tanto penar — penar pela perda de Taís, —
Pela rara e radiante donzela a quem os anjos chamaram Taís —
Sem nome agora e jamais.

E a sedosa, sombria, serrazina batida de cada cortina
Aterrorizava-me com terrores nunca dantes visto iguais;
E meu coração inquieto ouvia de minha mente doentia
“Um visitante querendo entrar em meus portais —
Algum visitante tardio querendo entrar em meus portais; —
Há de ser só isso, e nada mais.”

E minha alma de tal poder se formou que não mais hesitou,
“Senhor”, disse “ou Madame, meu perdão ofereço ademais,
Pois fato é que estava já adormecendo, e gentilmente alguém batendo,
Palidamente alguém batendo, batendo em meus portais,
Que o ouvi apenas vagamente” — e totalmente abri meus portais —
A escuridão encontrei, e nada mais.

A escuridão observando, estanque, a imaginação avoando, relutando,
Duvidando, sonhando sonhos que mortal algum sonhou jamais
Mas o silêncio era profundo, a calmaria de outro mundo,
E a única palavra lá falada, sussurrada, foi a palavra “Taís!”
Meu sussurro murmurou de volta o eco da palavra “Taís!”
Simplesmente isso, e nada mais.

E ao quarto voltava, minh’alma em chamas queimava,
Quando ouvi baterem, mais alto agora, novamente em meus portais.
Certamente, disse a mim mesmo, há algo com minha janela;
Certamente é isso, algo com a madeira ou com os vitrais –
Deixe meu coração se tranqüilizar na madeira e nos vitrais –
Há de ser o vento, e nada mais.”

Escancaro completamente meus portais, e de repente,
Portenta ave, um corvo, adentra sei lá de que eras ancestrais.
Nenhuma reverência prestou, nem sequer um minuto hesitou;
Como se um nobre fosse, sem mais empoleirou-se em meus umbrais –
Empoleirado num busto de Pallas, justamente em meus umbrais –
Lá empoleirado, e nada mais.

E tal ave negra distrai-me por um instante de minha tristeza,
Pelo grave e áustero decoro que sustenta seus gestos rituais,
De crista bem aparada, disse-lhe ‘não és criatura acovardada.
Medonho e apavorante corvo, de lá das terras infernais –
Diga-me o nome de teu mestre, lá dos meios infernais!’
Grunhiu o corvo, ‘Nuncamais’

Muito me surpreendeu, pássaro raro que falasse tão claro,
Embora fossem palavras de pouco sentido em discursos reais;
Nenhum fulano ou beltrano, nenhum ser humano
Fora jamais abençoado com tal ave falante em seus umbrais –
Pássaro ou besta que seja, pousado em busto em seus umbrais,
Ainda mais chamado ‘Nuncamais’

Mas o corvo, que se sentava sobre o plácido busto, apenas falava,
Palavra única, como se sua alma fosse aquela palavra e nada mais.
Nada além ele pronunciou – nem mesmo uma só pena ele agitou –
Murmurei ‘Amigos vêm e vão em contínuos vens e vais –
Ao amanhecer ele partirá, como outrora minhas esperanças joviais.’
E o corvo disse, ‘Nuncamais.’

Aterrorizado por tão sábias palavras de sentido figurado
Disse, ‘Sem dúvida, são palavras fixas, decoradas, sempre iguais,
Aprendidas de algum infeliz, algum qualquer a quem o destino quis
Que estas palavras fossem pronunciadas, todos os dias as mesmas tais –
Compondo tenebroso estribilho, feito reza, todos os dias as mesmas tais
O sombrio “Nunca-nuncamais”

E o corvo ainda distraía-me de toda minha herdada tristeza,
E tranqüilamente sentado frente ao corvo e aos meus umbrais;
Quando então, afundado no veludo, passei, matuto,
A ligar os acontecimentos, e este agourento pássaro de lugares tais –
O quê este cruel, tosco, esquálido e agourento pássaro de lugares tais
Quer dizer ao grunhir ‘Nuncamais.’

E eu sentado, prevendo, mas nenhuma palavra dizendo
Para a tal ave, cujos olhos me queimavam com olhares fatais;
Isso e mais, eu sentado prevendo, minha cabeça pendendo
Em travesseiros de veludo, sob a luz de candelabros penumbrais,
De quem os travesseiros, sob os candelabros penumbrais,
Dela seriam, ah, nuncamais!

O ar ficou então mais denso, tomado por um forte incenso
Onde anjos foram chegando com seus passos angelicais.
‘Desgraçado’, gritei, ‘teu Deus te concedeu – pelos anjos te concedeu
A rendição – rendido e torpente das memórias de Taís!
Bêbado, oh bêbado e entorpecido, esquecido de Taís!’
Grunhiu o corvo, ‘Nuncamais’

‘Profeta!’ eu disse, ‘coisa do mal! – ainda profeta, pássaro infernal –
Se deliberadamente enviado, ou largado nestas praias funerais,
Ainda desolado, destemido, nesta desértica terra perdido –
Em meu lar aterrorizado, me diga a verdade, e nada mais –
Existe – existe paz em Galaad? A verdade e nada mais!’
Grunhiu o corvo, ‘Nuncamais’

‘Profeta!’ eu disse, ‘coisa do mal! – ainda profeta, pássaro infernal!
Por estes céus angelicais, por todos os deuses elementais –
Diga a esta alma atormentada, se além do Éden faz morada,
Uma bela donzela, a quem os anjos chamaram Taís –
Única e radiante donzela, a quem os anjos chamaram Taís?’
Grunhiu o corvo, ‘Nuncamais’

‘Seja esta palavra nosso adeus eterno, demônio ou ave do inferno –
Volta para a profundeza de tuas noites eternais!
E não deixe legado das heresias que tem falado!
Deixe-me cá só e abandonado! – saia já de meus umbrais!
Leve tua figura e todos os teus sinais pra longe de meus umbrais!’
Grunhiu o corvo, ‘Nuncamais.’

E o corvo, parado, ainda empoleirado, e ainda empoleirado
Sobre o pálido busto de Pallas que está acima de meus umbrais;
Seu olhar demoníaco transparece sua presença refece,
E a luz projetada sobre ele escoa em sombra nos meus umbrais;
E minh’alma presa a esta sombra, ainda hoje em meus umbrais
Ascenderá – nuncamais!

Edgar Allan Poe, The Raven
First published in 1845

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow will he leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet violet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floorShall be lifted - nevermore!

a pyndahýba eletrônica

2005-02-27T03:12:00.000-08:00

salve pyndahýbicos!

mais uma iniciativa de eletronizar a casa pyndahýba. mas para esta empreitada precisamos das mãos de todos.

é o chamado blog – uma corruptela de weblog, ou no idioma brasileiro, um diário na internet. um diário da casa pyndahýba, que na verdade não precisa ser diário – pode ser semanal, mensal ou como queiram. blog nada mais é que uma página com entradas datadas, que são apresentadas pela ordem inversa em que foram escritas, ou seja, as últimas inscrições aparecem primeiro, e são acumuladas mensalmente – por exemplo – e sempre podem ser acessadas. o importante é postar – escrever, publicar no blog! Pode-se também adicionar comentários ao que foi previamente postado.

enfim meus caros, um espaço para estendermos as nossas velhas e boas discussões, idéias e, por que não, pré-escritos, embriões de poemas & contos & novelas & artigos &amp;amp;amp; &tcs.

um brinde a todos, e alimentemos esse bixo!

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